14 de Julho de 1789 - Tomada da Bastilha

Delacroix - La Liberté guidant le Peuple

Liberdade

Nos meus cadernos de escola

no banco dela e nas árvores

e na areia e na neve

escrevo o teu nome

Em todas as folhas lidas

nas folhas todas em branco

pedra sangue papel cinza

escrevo o teu nome

Nas imagens todas de ouro

e nas armas dos guerreiros

nas coroas dos monarcas

escrevo o teu nome

Nas selvas e nos desertos

nos ninhos e nas giestas

no eco da minha infância

escrevo o teu nome

Nas maravilhas das noites

no pão branco das manhãs

nas estações namoradas

escrevo o teu nome

Nos meus farrapos de azul

no charco sol bolorento

no lago da lua viva

escrevo o teu nome

Nos campos e no horizonte

nas asas dos passarinhos

e no moinho das sombras

escrevo o teu nome

No bafejar das auroras

no oceano dos navios

e na montanha demente

escrevo o teu nome

Na espuma fina das nuvens

no suor do temporal

na chuva espessa apagada

escrevo o teu nome

Nas formas mais cintilantes

nos sinos todos das cores

na verdade do que é físico

escrevo o teu nome

Nos caminhos despertados

nas estradas desdobradas

nas praças que se transbordam

escrevo o teu nome

No candeeiro que se acende

no candeeiro que se apaga

nas minhas casas bem juntas

escrevo o teu nome

No fruto cortado em dois

do meu espelho e do meu quarto

na cama concha vazia

escrevo o teu nome

No meu cão guloso e terno

nas suas orelhas tesas

na sua pata desastrada

escrevo o teu nome

No trampolim desta porta

nos objectos familiares

na onda do lume bento

escrevo o teu nome

Na carne toda rendida

na fronte dos meus amigos

em cada mão que se estende

escrevo o teu nome

Na vidraça das surpresas

nos lábios todos atentos

muito acima do silêncio

escrevo o teu nome

Nos refúgios destruídos

nos meus faróis arruinados

nas paredes do meu tédio

escrevo o teu nome

Na ausência sem desejos

na desnuda solidão

nos degraus mesmos da morte

escrevo o teu nome

Na saúde rediviva

aos riscos desaparecidos

no esperar sem saudade

escrevo o teu nome

Pelo poder duma palavra

recomeço a minha vida

nasci para conhecer-te

nomear-te

liberdade

Paul Eluard.

Trad. Jorge de Sena

Fotografia de Augusto Mota.

A Lei do Palhaço

Carta aberta do Prof. Sílvio Camerino P. Barreto.

Solar Camerino - Recife - Pernambuco

"Conta certa história que, numa determinada cidade, apareceu um circo. Entre os seus artistas havia um palhaço com um poder de divertir, sem medida, as pessoas da platéia. O riso que provocava era tão bom, tão profundo e natural que se tornava terapêutico. Todos os que padeciam de tristezas agudas ou crônicas passaram a ser indicados pelo médico do lugar para assistirem ao tal artista, que ele mesmo tinha visto atuar e que possuia o dom de fazer reduzir ou até mesmo eliminar angústias.

Um dia, porém, um morador desconhecido, tomado de profunda depressão, procurou o médico. Este, sem relutar, indicou o circo como o lugar de cura de todos os males daquela natureza, de abrandamento de dores da alma, de iluminação de todos os cantos escuros de um "jeito perdido" de ser, de tristezas com ou sem causa. O homem nada disse, levantou-se, caminhou em direcção à porta e quando já estava saindo, virou-se, olhou o médico nos olhos e sentenciou:

"Não posso procurar o circo... aí está o meu problema: eu sou o palhaço!"

Como professor vejo que, muitas vezes, sou esse palhaço, alguém que trabalhou para construir os outros e não vê resultado muito claro daquilo que fez e faz. Tenho a impressão que ensino no vazio ( e sei que não estou só nesse sentimento ) porque depois de formados, meus ex-alunos parecem se acostumar rapidamente com aquele mundo de iniqüidades que combatíamos. Parece que quando meus meninos e meninas caem no mercado de trabalho, a única coisa que vale é quanto cada um vai lucrar, não importando quem vai pagar essa conta e nem se alguém vai ser lesado nesse processo. Aprenderam rindo, mas não querem passar o riso à frente e nem se comovem com o choro alheio.

Digo isso, até em tom de desabafo, porque vejo que cada dia mais meus alunos se gabam de desonestidades. Os que passam os outros para trás são heróis e os que protestam são otários, idiotas ou excluídos.

É uma total inversão de virtudes, de conceitos.

A honestidade não precisa de propaganda, nem de homenagens, precisa de exemplos.

Quem plantar joio, jamais colherá trigo.

Quando reflexões assim são feitas, cada um de nós se sente o palhaço perdido no palco das ilusões. A gente se sente vendendo o que não pode viver, não porque não mereça, mas porque não há ambiente para isso. Quando seria de se esperar uma vaia colectiva pelo tombo, pelo golpe dado na decência, na coerência, na credibilidade, no senso de respeito, vemos a população em coro delirante gritando "bis" e, como todos sabemos, um bis não se despreza. Então, uma pirueta, duas piruetas, bravo! bravo! E vamos todos rindo e afinando o coro do "se eu livrar a minha cara, o resto que se dane".

Enquanto isso o Brasil, tantos heróis e heroinas, anônimos ou não, mas que diminuíram a dor deste país com a sua obra, levanta-se, caminha em silêncio até à porta, vira-se e diz:

"Esse é o problema... eu sou o palhaço".

Ninguém tem a felicidade garantida. A vida simplesmente dá a cada pessoa tempo e espaço. Depende de você enchê-los de alegria. ( S. Brown )

Enviado por Marcos Cesaretti.

Fotografia de Augusto Mota.

Colho a haste de uma palavra

Sigo pela margem do poema,
colho a haste de uma palavra
e planto-a dentro de minha alma,
como um traço firme, intransponível -
A loucura pára,
e o meu coração, apaziguado,
bate em harmonia
com o coração da tarde.

António Simões [poemas antigos] inédito.

Fotografia de Augusto Mota.

Inscrição de Pérgamo

"Saúda-te, Panteia, minha mulher, o marido que

após a tua partida

pela morte destruidora, pesado luto abriga.
Pois jamais viu Hera Hígia uma tal companheira, na qual a figura,
a inteligência, bem como a descrição do seu porte tanto

se assemelhassem.

Foste aquela que me deu os filhos, todos a mim semelhantes.

Cuidaste do teu marido, cuidaste dos teus filhos.

Foste tu, sem dúvida, quem conduziu o leme da vida, em casa,

também contribuíste para engrandecer a fama da medicina,

e distinguiste-te pois, embora sendo mulher, atrás de mim

não ficaste em capacidade.

Por isso, Glícon, o teu marido, mandou erguer este monumento;

também alberga Filadelfo, o imortal,

e aqui

eu próprio repousarei, um dia, quando a vida me deixar.

Tal como, somente contigo, cumprindo os ditames do destino,

o leito conjugal partilharei,

que a terra do sepulcro nos cubra também com o mesmo manto."

( Tradução, a partir da versão alemã, de Maria do Sameiro Barroso ).

Fotografia de Augusto Mota. Lagarta.

A Administração Bush identifica-se com a justiça divina / Thierry Meyssan

George W. Bush, a título privado, e a Secretária de Estado, Condoleezza Rice, a título oficial, participaram na convenção anual dos Baptistas do Sul. Explicaram a 18 mil "mensageiros de Deus" como governam para propagar a justiça divina sobre a Terra na iminência do Fim dos Tempos.

O discurso de Condoleezza Rice

O presidente Bush e eu própria partilhamos a vossa convicção de que a América pode e deve ser uma força do Bem no mndo. O presidente e eu acreditamos que os Estados Unidos devem permanecer empenhados como líderes dos acontecimentos fora das nossas fronteiras. Acreditamos nisso porque somos guiados pelo mesmo princípio duradouro que fez nascer a nossa nação: a dignidade humana não é um dom do governo aos seus cidadãos, nem um dom dos homens a outos homens, é uma graça divina a toda a humanidade.

Vivemos momentos críticos e importantes, momentos teste para a América, mas é o momento em que devemos afirmar porque nos erguemos como nação, e qual o papel que devemos desempenhar no mundo.

É sobre isto que vos quero falar esta manhã.

Na América somos abençoados com uma liberdade extraordinária: a liberdade de nos governarmos a nós próprios e de eleger os nossos líderes; a liberdade de propriedade; a liberdade de educar as nossas crianças, os nossos rapazes e as nossas raparigas; e claro, a liberdade de pensar como quisermos e de celebrar o culto que desejamos. A América representa essas liberdades, mas a América não as possui. Erguemo-nos por ideais que são maiores que nós próprios e percorremos o mundo não para pilhar, mas para proteger; não para subjugar mas para libertar, não como senhores dos outros, mas como servidores da liberdade.

É aqui, minhas senhoras e meus senhores, que se coloca uma escolha para o nosso país e para nós enquanto americanos. Devemos conduzir o mundo ou devemos retroceder? Devemo-nos elevar à altura dos desafios dos nossos tempos ou devemo-nos pôr de lado? A América é um país rico e poderoso, é verdade. Mas, e isto também é importante, somos também uma nação de grande compaixão e consciência, animada por princípios democráticos. Também ao considerar o nosso papel futuro no mundo, devemos reflectir quais são as questões importantes. Devemo-nos perguntar: se não for a América a fazê-lo, quem conduzirá as outras nações à consciência e à defesa internacional da liberdade de religião?

O presidente Bush definiu, claramente, que as melhores relações com os Estados Unidos são reservadas aos governos que respeitam as crenças dos seus povos. Quando se vai a um país, como a China e como eu fiz, e, nos sentamos ao lado dos cristãos chineses, não os podemos ajudar, mas ficamos maravilhados com a sua coragem. Se não for a América a apoiar estas gentes e não importa saber onde é que desejam celebrar o culto, livremente e em paz, então eu pergunto-vos: quem o fará?

Sabem, a liberdade religiosa exige claridade moral. E a mensagem para a América não pode ser mais clara: os governos não têm nenhum direito de se interporem entre os indivíduos e o Todo-o-Poderoso.

Em suma, devemos ter em conta uma outra questão que ultrapassa esta: não deverá ser a América a comandar as nações amantes da liberdade para defendar a liberdade e a democracia no mundo? Quase cinco anos após a tragédia do 11 de Setembro, os Estados Unidos conduzem uma grande coligação de Estados numa guerra global contra o terrorismo. Sempre que é possível, nós fazemos justiça aos terroristas. E se for necessário, nós seremos os justiceiros dos terroristas. Foi a sorte que os nossos militares reservaram ao terrorista Zarqawi. Agora ele não magoará mais ninguém, não matará mais ninguém, não voltará a aterrorizar pessoas inocentes.

Sim, mas não nos devemos limitar a capturar e matar individualmente terroristas, apesar de termo-lo feito. Nós devemos atacar a verdadeira fonte de terror, fazendo, no entanto, aparecer uma visão que ultrapassa as ideologias do ódio. Os Estados Unidos apoiam as aspirações democráticas de todos os povos, qualquer que seja a sua cultura, raça ou religião. Nós não conduzimos a causa da liberdade porque pensamos que os povos livres estarão sempre de acordo connosco. Sabemos que eles não estão. É o seu direito e a América defende esse direito. Fazemo-lo porque acreditamos, e porque vemos que a nossa crença é válida, que as pessoas merecem e desejam viver livremente.

Os comentários de Thierry Meyssan:

Nesta óptica, os Estados Unidos recusam ser os polícias do mundo e os responsáveis por fazer respeitar o direito internacional, porque foram investidos por Deus para serem os seus justiceiros

Não se questionam sobre a base legal que legitimou o bombardeio americano à casa de Zarqawi no Iraque, já que eles não eram senão instrumentos de Deus a aplicar o castigo supremo. E também não se questionam sobre o que a sua exaltação os levará a fazer amanhã.

É tempo dos aliados de Washington se interrogarem sobre a irracionalidade do governo dos Estados Unidos e as suas consequências.

Enviado por Adel Sidarus.

Ortigosa / Leiria / Flores de Augusto Mota

flores de um jardineiro-filósofo, Augusto Mota, de seu nome...

Há 117 anos, nasceu Jean Cocteau

Jean Cocteau, ( França 1889-1963 )

Há 117 anos,em Maisons-Lafitte, Yvelines, Îles-de-France, nasceu, no dia 5 de Julho, uma das mais controversas e diversificadas figuras da cultura francesa - Jean Cocteau - director de cinema, pintor, escritor, dramaturgo, cenógrafo, actor e escultor.

Homossexual assumido, manteve uma estreita amizade com Genet e Edith Piaff.

Foi eleito membro da Academis Francesa em 1955.

Faleceu a 11 de Outubro de 1963.

"O meu sangue transformou-se em tinta. Era preciso impedir a todo o custo essa nojeira. Estou envenenado até aos ossos. Cantava no escuro, e agora é o canto o que me mete medo. Mais ainda: estou leproso. Sabem daquelas manchas de humidade que parecem um perfil? Não sei que encanto da lepra engana o mundo e o autoriza a beijar-me. Pior para ele! As consequências não me dizem respeito. Nunca exibi senão chagas. Fala-se de graciosa fantasia. A culpa é minha. É loucura alguém exibir-se inutilmente. A minha desordem empilha-se até ao céu. Os que eu amei existiam pendurados do céu por um elástico. Voltasse eu a cabeça e já lá não estavam.

De manhã, debruço-me, debruço-me, e deixo-me cair. Caio de fadiga, de dor, de sono. Sou inculto, nulo. Não sei um número, uma data, um nome de rio, uma língua, viva ou morta. Tenho zero em geografia e em história. Se não fossem uns passes de mágica, corriam comigo. Além do mais, roubei os documentos a um tal JC, nascido em M.L, no dia ......, e que morreu com dezoito anos, depois de uma brilhante carreira poética.

Esta cabeleira, este sistema nervoso, mal implantados, esta França, esta terra, não me pertencem. Dão-me agonias. Sempre os dispo à noite, em sonhos. Pois aqui largo o pacote. Que me fechem num hospício, que me linchem. Quem puder que entenda. Eu sou uma mentira que diz sempre a verdade."

Jean Cocteau - in "O Pacote Vermelho",

enviado por Amélia Pais

http://barcosflores.blogspot.com

De Camões a Pessoa

"De Camões a Pessoa - A Viagem Iniciática" [ Editora Sete Caminhos ], com pinturas e textos de Ellys e poemas de Maria Azenha, é o livro que será apresentado na Casa Fernando Pessoa, no próximo dia 17 de Julho, pelas 18h30.

Sobre o mesmo, escreve Luciano Reis, na contracapa - "... é uma obra que nos proporciona podermos fruir da respiração vibrátil de dois mestres da literatura portuguesa. Por isso a sua dimensão vai para além daquilo que está escrito."

A sessão contará com a leitura de poemas a cargo de Paulo Anes, também ele poeta vd

in MUNDO PESSOA//O blogue da Casa Fernando Pessoa com notícias de poesia e literatura.

http://mundopessoa.blogspot.com/

CASA FERNANDO PESSOA

Rua Coelho da Rocha, 16-18 Campo de Ourique

1250-088 Lisboa

tel. 213913270 / 213913277

"Na Iniciação por meio de Symbolos,

a explicação dada não é falsa,

mas não é verdadeira."

in Rosea Cruz, Fernando Pessoa

( by maat ).

Sign the petition

Sign the petition against nuclear power in Europe

http://www.million-against-nuclear.net

Pentateuco judaico vd

O primeiro livro impresso em Portugal...

Comemoram-se, hoje, dia 30 de Junho, os 519 anos do primeiro livro impresso em Portugal, o Pentateuco judaico, editado em hebraico, e saído de uma oficina de Faro, propriedade do judeu Samuel Gacon.

O livro terá sido impresso numa oficina que existiu na hoje chamada vila-a-dentro, propriedade de Samuel Gacon ou Samuel Porteiro.

Muito embora não tenha sido editado em português - o que vem a verificar-se com o "Tratado de Confissom", impresso em caracteres góticos e terminado em Chaves a 8 de Agosto de 1489 - a edição do "Pentateuco" é, sem dúvida, um marco importante da cultura portuguesa e algarvia do Renascimento.

Há anos, o Governo Civil de Faro fez uma edição fac-similada da "Tora", com tradução portuguesa. O original, levado quando do saque à cidade de Faro e ao Algarve, pelos Ingleses, no séc. XVI, encontra-se no Museu Britânico, em Londres.

Fotografia de Tiago Varão.

"El Oro de los Tigres" / Dia Mundial das Bibliotecas

www.fmradiocultura.com.ar

Lo invita a participar con Manuel Lozano del programa

"EL ORO DE LOS TIGRES"

-Para un panorama de la cultura actual -

( Jueves 29 de junio - 20 hs. GMT )

Cultura es el oro de los tigres que comunica un mundo: nuestro mundo. Cultura es el oro de los tigres en el cuerpo verdadero de lo humano. Cultura es el oro de los tigres que nos sobrevive.

- Manuel Lozano.

"El Oro de Los Tigres" recupera un territorio donde los creadores de productos y servivios culturales y el público que necesita estar informado o ser escuchado en relácion con sus preferencias, hallan un espacio imprescindible, poco recorrido actualmente en los medios de comunicación. Las instituciones ( empresas de lo cultural, ONG's, fundaciones ), las creaciones tanto individuales como grupales son difundidas, dentro de un entorno de música de alta calidad ( jazz, clássica, contemporánea ), preferentemente con formaciones y artistas de Argentina y del Mundo.

El escritor Manuel Lozano, en las secciones "Conversaciones con...", "Preludio" y "Didascalia Negra", le abre la puerta a esta fiesta que se ha dado en llamar - El Oro de los Tigres".

http://www.islabahia.com/manuellozano

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia2.htm

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia3.htm

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia4.htm

http://www.artepoetica.net/Manuel_Lozano_Antologia5.htm

Legenda Íntima 112. Augusto Mota.

a curva dos dias

para o Rodrigo Freitas

Enquanto o sol aquecia o vento que agitava as heras do muro velho revimos os enxertos do ano passado e aliviámos-lhes as cicatrizes das feridas forçadas. A operação de enxertia apanhou a Lua de feição e a cura, agora, está em franco progresso. Em breve teremos frutos robustecidos pelo cruzamento celular de ambos os sexos e, então, à sombra de uma frondosa pérgola de quivis ( Actinidia chinensis ) hermafroditas, haveremos de beber do melhor vinho e comer do melhor presunto com um bom naco de pão alentejano. Depois dormiremos uma sesta reparadora e sonharemos com os sonhos antigos desfeitos pelo presente. E sonharemos com o presente que ainda não foi desfeito pelos pesadelos do passado.

O pão, o vinho e os frutos do estio alimentarão as enxertias da nossa memória de ontem com as desilusões de hoje e, assim, redimiremos as mãos que tanto trabalharam as ideias que nos enchiam a cabeça e as conversas silenciosas à mesa do café, ou pelas vielas solitárias da noite. Os traços e as cores que incendiavam os papéis diziam mais do que as palavras que nunca dissemos. E os jornais que multiplicavam a arquitectura das nossas cidades sitiadas eram o linitivo para o arrastar húmido e cinzento dos dias. Por isso inventámos metáforas de cidades e de mulheres. Por isso povoámos as praças de anseios e as torres da barbacã de atentos vigilantes do nosso absurdo. E sobre essas cidades do passado fizemos pairar poetas e pombas, que levavam longe as mensagens secretas da vitória.

Hoje a vitória é outra, mas vive ainda presa às ideias que germinam nas mãos que enxertam as palavras com novos significados. Ou que enxertam nas árvores os frutos da nossa experiência para, um dia, saborearmos tudo - os novos significados e os novos frutos - à mesa do tempo, debaixo de uma pérgola permanentemente em flor, enquanto o sol aquece o vento e agita as heras do muro velho do pátio da nossa vida.

A vida, como a casa, resume-se, afinal, a um pátio onde aquecemos os pés ao sol das recordações, abrigados do vento e a imaginar, com saudade, a sombra das árvores a ultrapassar o círculo que os nossos gestos foram traçando no chão, até fecharem a curva dos dias que ainda nos pertencem.

Augusto Mota, inédito, in "Geografia do Prazer", 2000.

Fotografia de Augusto Mota. Flor sem nome.

Caderno do Algoz, dia 8, 12:11

Hoje acordei ainda não era manhã. Através da janela do quarto, com os olhos raiados pela insónia, vi morrer a noite.

Sinto-me cansado.

O meu corpo pesa-me como o corpo de um velho. Pois desde que recebi a ordem, nunca mais o meu sono teve a profundidade a que estava habituado.

Levanto-me e não tenho fome. Cambaleio de tonturas. Tenho que tentar beber um copo de leite que não consigo. Ajoelho-me e vomito. As minhas estranhas entranhas dobram-se numa poesia de orgãos: intestinos, baço, pâncreas, estômago, fígado, vesícula, esófago, traqueia. Um jacto acre e ácido é projectado da minha boca: restos de frango misturados com bróculos e vinho e whisky.

Afinal o que detém importância?

Se a carne gera a carne. A violência. O apego. O sofrimento.

Há coisas tão evidentes que não encontro palavras.

Reparo na fruteira postada em cima da bancada. Um par de laranjas - cansadas de terem amadurecido - ganharam desde ontem na casca uma penugem de cinza. Uma pele gasta e pútrida pelo ar. O peixe dá voltas e mais voltas. Tudo fenece à minha volta. Lavo a boca, os olhos e os sovacos. Desfaço a barba. Guardo no fundo do saco a farda engomada e antes de fechar a porta pouso os olhos na tua fotografia. Tu sorris. Desço rapidamente as escadas enquanto acendo um cigarro que me provoca uma tontura embebida em náusea. Quando chego cá fora o dia está insípido: nem quente, nem frio, nem vento. Apenas umas nuvens espapaçadas se levantam do horizonte como um bando de pássaros tristes. Lembro-me de imediato das chuvas longas, e das trovoadas, que o Inverno já entretanto abandonado, levou consigo. Ao menos a chuva, penso, enquanto deambulo pela cidade, sem rumo, à espera que a vida de súbito pare, e o meu destino não seja cumprido.

Paro no jardim. Sento-me num dos seus bancos verdes, mais antigos. Ouço os melros assobiarem suspensos nos ramos. Vejo num dos canteiros à minha esquerda, sobre a relva fulgente, uma cadela encarquilhada sobre si, numa pose esteticamente reprovável, a estremecer sofregamente, a fazer força para que a merda a abandone. Com o barulho das patas a esgravatar a terra húmida. Com as flores pardacentas que despontam dos canteiros. Com os ramos altos dos olmos como halos desprendidos das almas. Com os passos. Sempre os mesmos passos. As mesmas pedras. Sempre as mesmas pedras pisadas dez mil vezes pelos mesmos passos. Dez mil passos. Dez mil vezes. Dez mil pedras. Dez mil ruas. O alcatrão. O sol como uma tangerina em chamas. As beatas dos cigarros mortos. As cinzas acordadas pela calçada. Os pátios vazios de pombos e jogos. Pelos meninos que um dia fomos, que queriam crescer à força, pelos meninos que já não são. E as gruas. As máquinas amarelas. O cimento. O vermelho. O betão armado. As casas. Os santos. A igreja. Os altares. Os talhantes. As floristas. Os cafés. As mesas cheias de aguardente às nove e meia. Os homens vivos. Os homens mortos. Os homens vivos com cara de mortos. Os transeuntes. Os benfeitores. Os rotinados. Os ignotos. Os nauseados. Os pestilentos. E nas faces o rumor do triste, os braços de desânimo paralelos ao tronco. O saco a tiracolo que aos poucos se torna um fardo. A merda da cadela já arrefecida, um torcido duro, uma porcelana de barro, plena de arquitectura em cima da relva. Grito. Levanto-me. Fujo. Corro. Entro no café. À procura de distracção? Talvez da fome ou do esquecimento. Fumo um e outro cigarro.

Choro convulsivamente.

Peço a conta.

Penso no oco dos dias.

Sandro William Junqueiro, inédito, in "Cadernos do Algoz".

Vinheta Ecológica.

Augusto Mota. 1981

Ninguém Mais

Numa galáxia distante,
um pássaro pousou
numa pedra,
num som quase imperceptível de veludo -
Ninguém mais o ouviu em todo o universo
senão minha alma que ouve e sabe tudo.

António Simões, inédito in "Poemas Antigos".

Legenda Íntima 110. Augusto Mota.

A Cabeça Inventada

Alargavam-se os versos e as rimas, pelas ruinas nocturnas.
Havia touros de lápis-lázuli, cavalos negros, serpentes azuis.
As velas acendiam-se.
Tudo se passava, cerceando os limites, o tempo e a voragem,
a flor negra prenunciando o fio excêntrico do ouro surreal.

No oriente, havia sacerdotes sagrando a abundância
e um louco imperador precipitando os eixos de Saturno,
sobre as idades frias da terra.

Chamava-se Heliogábalo e reinava sobre a excentricidade.
Penso no seu corpo abstracto,
na sua ruína excêntrica, a cabeça inventada,
as vísceras cosidas topo a topo, sobre a carne timbrada,
coberta de flores surreais, e no seu longo nome:
Varius Auitus Bassianus Marcus Aurelius Elagabalus
sacerdote do deus Baal de Emésia.

Era sírio, nascera em 218 d.C., filho de Iulia Soaemias,
manobrava a sua loucura, as vísceras encerradas,
topo a topo, os eixos de Saturno precipitando-se, castrados.
Tinha Marcus Aurelius no seu nome, porque Marco Aurélio foi,
de todos, o mais sábio Imperador e todos os que o seguiram
o quiseram imitar.

Quando o frio chegava, o ouro estendia-se,
pelas suas ramagens, trazendo Maio, uma mulher em touro,
um sábio imperador, os touros do Éfeso.

O tempo passava, e a hisória coloria-se, na sua intrínseca poesia.
No Éfeso houve poetas, como Calímaco e Hipónax,
médicos como Sorano, Xenófanes
e touros sagrados, sagrando a abundância.

Na cabeça inventada, o ouro engolia o frio, os touros sangravam,
como feridas negras;
as águas corriam e o mundo oscilava.

Por vezes, um livro é a escuridão suprema, caída pela noite,
mágica e orgiástica.
E os poemas são jóias, pulsos timbrados, pela noite inventada,
a cabeça insegura, sobre a negra voragem.

Assim Stefan George construiu Algebal.

Maria do Sameiro Barroso, inédito, in "Idades Sonâmbulas".

Solstício de Verão - 21 de Junho.

A órbita da terra em volta do Sol não é, como sabemos, uma circunferência perfeita, o que faz com que a Terra ora esteja mais próxima, ora mais distante do Sol. O ponto de órbita de um planeta mais próximo do Sol é chamado periélio e o mais distante afélio. À primeira vista, poderíamos pensar que temos Verão no periélio e Inverno no afélio. Isso seria correcto se a diferença entre as distâncias Terra-Sol no periélio e no afélio não fossem tão pequenas ( cerca de 2% ).

A Terra passa pelo seu periélio no início de Janeiro, quando é Inverno no hemisfério norte e Verão no sul, e passa pelo seu afélio em Julho, quando é Verão no hemisfério norte e Inverno no sul.

Mas porque terão as estações os seus inícios nos solstícios e nos equinócios, em vez de estarem centradas em Janeiro e Julho?

Cada hemisfério recebe maior incidência solar no solstício de Verão - não deveria esse dia ser o mais quente do ano e corresponder ao meio do Verão? Da mesma forma, uma vez que é no solstício de Inverno que um hemisfério recebe menor incidência solar, não era para esse dia ser o mais frio do ano e ficar no meio do Inverno? O que observamos, no entanto, é que o dia mais quente do ano acontece depois do solstício de Verão, assim como o dia mais frio acontece depois do solstício de Inverno.

Mesmo assim convencionou-se corresponder os inícios das estações aos solstícios e equinócios. O desajuste dos dias mais quente e mais frio é devido a um fenómeno chamado "inércia térmica".

Os hemisférios demoram algum tempo a aquecer pelo aumento da incidência solar, assim como demoram algum tempo a esfriar, quando diminui essa incidência. Esta inércia é devida, principalmente, à grande quantidade de água espalhada pela superfície da Terra. A água tem uma enorme "capacidade térmica", "demorando" para variar a sua temperatura. No solstício de Verão, os oceanos ainda estão "a absorver calor" e a aquecer, enquanto, no solstício de Inverno retêm uma boa parte do calor absorvido durante o Verão.

"Solstícios, Equinócios, Afélio e Periélio", in pt.wikipedia.org/wiki/solstício.

Excessos

Excessiva, esta emoção
de fim de tarde -
Excesso
de quem já traz dentro do peito
o universo,
mas sente rebentar-lhe o coração
porque a alma é que não cabe.

António Simões, "Poemas Antigos", inédito.

Fotopoema 62. Augusto Mota.

os tambores da inquisição

Ouço já os tambores que se afirmam traiçoeiros de morte súbita. Ouço já as grilhetas dos cadáveres arrastando as calçadas em quedas de humidade sanguínea. Horror! O medo paira pelas vielas e as paredes estão incrustadas de olhos esgazeados perante o pavor da Inquisição. Há esbirros nas sarjetas e os ratos já fogem de pavor. Há lama nos palácios e os vermes já proliferam na estagnação da consciência humana. Apesar de tudo isto o homem aceitou a ruina da sua cidade, deixou milhares de cadáveres sepultarem-se nos escombros incendiados e permitiu que os chacais uivassem no deserto, quando a carne já cheirava a podre e os próprios ratos a abandonaram. E nem sequer se sentiu digno para impedir tudo isto...

Sombras negras continuaram a desfilar pelas ruas, atroando sons de ferros cavos e abrindo fendas nas portas vãs.

Tudo era deles! Mulheres pereceram em sexo virgem e mães abortaram em maternidades apressadas. Fetos corriam já para a morte em atitude de suprema glorificação humana, fetos nascidos de primeiros amores em campos cercados de sebes viçosas e apetecíveis, como afirmação endémica da pureza inicial, a que, agora, se tenta regressar, mas através de uma fé materialista, servida por espíritos malfazejos, desculpados por uma sociedade que não se apercebe da maquinação degenerada que se aproxima cada vez mais.

Deixai-me viver! Afastai-vos tambores malditos! Não excitai a minha curiosidade de lutador irracional e concedei o vosso perdão ao meu desenvolvimento interior. Permiti que desça ainda mais às minhas cavernas interiores e que eu lá possa encontrar a fuga de mim mesmo e a vossa justificação.

Avançai agora que já não vos temo! Dilacerai agora a vista dos rostos incrustados nas esquinas e totemizai Cristo na praça pública! Mas se o fizerdes assassinareis a humanidade e a vossa alma conhecerá o revolver eterno do mar em revolta. E nem a cólera dos pescadores que, em desespero, arrancaram Cristo da praça pública e o levaram para os barcos ancorados na baía vos salvará, porque uma multidão pressurosa os perseguiu e lhes afundou as esperanças de reabilitação quando aplaudiu o naufrágio de toda a frota à saída da barra e, ali mesmo, assistiu, impune, ao espectáculo de mil braços clamando socorro e afogando-se no meio do piar das gaivotas assustadas. Depois veio a calmaria e o nevoeiro invadiu a cidade. Ao longe só os tambores se confundiam com a ronca do porto e, de vez em quando, um grito humano cortava o ar agora pardacento com as fogueiras acesas na praça pública, onde os cadáveres já rebentavam de cólera e tiniam as grilhetas como fantasmas assustados, infestando o ar de sons pestilentos e pegajosos.

"A peste! A peste!"

Isso, agora já gritam por causa da peste, quando massacram virgens na praça pública e vêem bandos de abutres escurecer o sol poente como se fosse um exército em debandada! Rendei-vos, traidores! E vede como é belo um poente sem exércitos em debandada.

Agora já não ouço os tambores da Inquisição e parece-me que os exércitos derrotados já ultrapassaram o horizonte...

Augusto Mota, inédito, in "Metáfora", 1962.

"Espigas Azuis". Fotografia de Augusto Mota.

A companhia do poeta: Sidónio Muralha ( Portugal, 1920-1982 )

O Jardineiro Míope

O jardineiro míope levanta-se às cinco horas e vai dar alpista às flores
a seguir rega os pássaros
e enquanto vai regando vai dizendo:
"que bem cantam as minhas papoulas!"
Um dia a Liga das Senhoras mais Bondosas do Mundo
teve um gesto malvado
e ofereceu óculos ao jardineiro míope
que ajustou implacavelmente as imagens
perdeu toda a poesia
e viu tudo de maneira tão clara
que teve a ideia escura de pedir um emprego de funcionário público
enquanto a presidente da Liga
da Liga mais Bondosa
mais bondosa do mundo
subia para o céu
e se sentava à mão direita de Deus Padre
que lhe enfiou uma bofetada divina
que todos nós ouvimos em forma de trovão.

Sinónio Muralha ( nasceu em Portugal, morreu no Brasil, em Curitiba )

118 anos de Fernando Pessoa

lembramos ...*

Se depois de eu morrer

Se depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,

não há nada mais simples.

Tem só duas datas - a da minha nascença e a da minha morte.

Entre uma e outra cousa todos os dias são meus.

Sou fácil de definir.

Vi como um danado.

Amei as cousas sem sentimentalidade nenhuma.

Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei.

Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver.

Compreendi que as cousas são reais e todas diferentes uma das outras;

compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento.

Compreender isto com o pensamento seria achá-las todas iguais.

Um dia deu-me o sono como a qualquer criança.

Fechei os olhos e dormi.

Além disso, fui o único poeta da Natureza.

Fernando Pessoa / Alberto Caeiro.

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* ... "outras mensagens" aqui

Legenda Íntima 114. Augusto Mota.

Trevas Rasgadas

O tempo
- o vinho evaporava-se das suas taças de pedra.
O fogo renascia, as odes delirantes, os cometas de luz.
O silêncio respirava e queimava.
Genuína era a hora de todos os poemas e as horas minúsculas
cresciam, como bagas, tímidas, amarelas.

Era sempre assim, a voz e as flâmulas, a água entretecendo as fábulas,
pela urze transfigurada; as trevas rasgadas pela obsessão da luz.
E o tempo florescia, à noite, pelas suas mandíbulas,
que cresciam, como flores carnívoras.
Eu era a noite e um grito, a obsessão de um cântico, distinguindo
a aberrante espuma, o suor das estrelas,
e o meu coração era verde, como um girassol, abrindo as suas teias
desmembradas à névoa dolorosa, pela claridade implacável.

Moviam-se as musas lentas ( a lua em caranguejo ),
a loucura dionisíaca abrindo-se, pelos seus archotes sonâmbulos.
- Deus e o Diabo cruzavam-se.
José Régio era o poeta que me iniciava na claridade
de todos os poetas.
Rimavam com ele as águas, vestidas de brocado,
as nuvens, o mundo e as tempestades.

Percebia que os seres são poetas escondidos, dando nome
às coisas e poesia aos nomes.
Eu era a extensa harmonia e a criação inexplicável.
Na treva coberta de espuma, Deus sorria, sofrendo, derramando
o seu cântico de lira amarga,
narrando a poesia, evocando o sulfúrico esplendor das vozes
lisérgicas.

Contorciam-se as musas aberrantes, a matéria lírica.
Cresciam os lírios, o caos fervilhava,
num emaranhado soturno, numa amêndoa claríssima
- o silêncio voando, como um insecto nocturno

pousando, sobre o meu coração inerte.

Maria do Sameiro Barroso, inédito, in "Idades Sonâmbulas".

Fotografia de Augusto Mota.

Castanheiro da Índia. Cacho de Flores.

Poemas Antigos

1. Riscos, Rastos, Restos

Escrevo poemas
para me libertar das palavras -
Caminhando de verso em verso,
até exausto cansar-me
e cansá-las,
deixo-as cair depois no chão
como folhas secas
que o vento leva para muito longe
e desfaz no ar.

Como a luz de estrelas há muito desaparecidas
debruando os contornos de minha alma,
cintilantes ainda dessa luz primeva,
aqui as deixo
na orla desta página,
dispostas como uma moldura ardente -
E fico a dançar no centro
até que o anel de fogo se vá estreitando
e eu arda na labareda das palavras -
O que aqui vedes negrejar nos caracteres deste poema
são as nossas cinzas -
Ardemos todos no fogo da emoção,
e o que fica é sempre isto:
uns rabiscos negros,
uns riscos,
uns rastos,
uns restos.

António Simões, inédito.

Legenda Íntima 107. Augusto Mota.

o sortilégio dos frutos

Suculentos frutos frescos abrem-se à boca como romãs ao sol poente e o sumo carmim de suas veias derrama-se como música em nossas mãos. O bardo entoa o sortilégio de um céu longínquo de azul e fantasia. Muito para além das janelas desses frutos revejo os tempos em que juntos bebemos suas sementes, quando a maresia e o vento leste nos pinhais parecia prolongar a doçura de cada gesto e tais frutos abertos à natureza diziam de nós e de todas as colheitas que sagravam os bosques do nosso contentamento.

Em seu constante revolver o mar acolhe este balançar entre a memória e o vento, enquanto o bardo insiste nos tons outonais do poente que separa a vida e a gente.

Lestos são os frutos em seu despontar do prazer. Serão novo andamento em secreto concerto, melodia vaga e triste que ensombra os dedos e chora por nós um adeus que festeja o álacre Outono em sua primaveril renovação.

As estações do corpo também cumprirão seus ritos!

Augusto Mota, inédito, in "A Geografia do Prazer", 2000.

"Sol Nascente. Loro Sae". Augusto Mota.

Serigrafia, 43X33 cm. 1999.

Sol Nascente / Loro Sae

Abre-se a terra para homenagear um povo que habitou as suas entranhas, enquanto aguardava que, um dia, o sol, como um galo de luta, anunciasse a vitória perpétua dos seus sonhos.

Abre-se, depois, a terra para erguer um monumento à memória dos que já não viram o futuro, mas onde as cruzes brancas, em honra do seu sacrifiício, serão memória e fundamento de uma nova cidade.

Abre-se, também, a terra para marcar uma fronteira visível entre essa memória das muitas vidas anónimas perdidas e a perfídia das resoluções urgentes todos os dias convenientemente adiadas.

Abre-se, ainda, a terra para afastar, de vez, do sol nascente, as palavras ardilosas e os sorrisos dissimulados que, como um verme astuto e peçonhento, rastejam, sem rosto, pelos caminhos cobardes da traição cruel e impiedosa.

E a terra abre-se, finalmente, para deixar o engenho das mãos e das máquinas limpar as sombras negras que o fogo do ódio projectou na paisagem clara e nas ruas férteis de tanta esperança. Que os nós que alimentam as cordas dessa esperança sejam bem firmes, para aguentarem os ventos de tanta adversidade. E que nas praias do desespero de ontem, arribem, pela maré cheia, os barcos da boa-nova e da abundância. Nos porões da solidariedade hão-de levar, também, fado e saudade. Para cantar o destino de um país que terá de carregar, para sempre, em seu nome, como letra inicial, a cruz dolorosa da sua construção.

Augusto Mota, in "Juntos por Loro Sae", edição Jorlis, Leiria, Dezembro, 1999.