Nas Comemorações do Dia Mundial da Arquitectura

" Metropolis", de Fritz Lang, 1927.

No dia 3 de Outubro comemora-se o Dia Mundial da Arquitectura e a Ordem dos Arquitectos preparou um vastíssimo leque de actividades que decorrerão ao longo do País e nas ilhas, durante todo esse mês.

Assim, no dia 2, segunda-feira, na Biblioteca Municipal de Faro, será projectado o filme que Fritz Lang realizou em 1927, "Metropolis". Acompanha a projecção, a leitura de excertos de Mário Cesariny, Gonçalo M. Tavares, Herberto Helder, António Ramos Rosa, Allen Ginsberg e Albert Sánchez Piñol, por Sandro William Junqueira.

Luís Conceição, ao piano, interpretará composições de Béla Bartók, Frédéric Chopin e Ludwig von Beethoven.

veja onde lemos

Fotopoema 66. Augusto Mota.

A Dignidade das Mulheres ( Excerto )

Honrai as mulheres! Elas entrançam e tecem
rosas divinas na vida terrena,
entrançam do amor o venturoso laço
e, através do véu casto das Graças,
vigilantes, alimentam o fogo eterno
de sentimentos mais belos, com a mão sagrada.
(...)
Na mais modesta cabana materna
foram deixadas, com modos envergonhados,
as filhas fiéis da natureza piedosa.
(...)
Mas, com modos mais brandos e persuasivos,
as mulheres conduzem o ceptro dos costumes,
acalmam a discórdia que, raivosa, se inflama,
As forças hostis que se odeiam
ensinam a maneira de ser harmoniosa,
e reúnem o que no eterno se derrama.

Friedrich Schiller.
Trad. de Maria do Sameiro Barroso.

Legenda Íntima 122. Augusto Mota

11. Tem de ser

Tem de ser um raio de extrema claridade,
onde a densíssima luz da manhã se concentre,
um fio de gelo longo, translúcido, leve como o vento,
espetado neste pão de ternura prometida
ainda quente do forno da infância,
que é o teu sempre menino,
envelhecido coração,
unindo o infinito às secretas câmaras da terra
onde a memória se acomoda;
tem de ser um raio dessa luz que se embebeda
do olhar intenso das crianças
eaquece as frias manhãs da nossa perplexa solidão;
tem de ser um raio que coincida com o eixo do universo
e vá de uma à outra ponta
e me cegue de tal modo
que eu posso finalmente
ver a luz do outro lado -

António Simões, in ( poemas antigos ), inédito.

Um som profundo do Outono

Como a floresta, faz de mim a tua lira

importa que também as minhas folhas caiam

o tumulto das tuas poderosas harmonias

virá arrancar-nos

um som profundo do Outono

suave, apesar da sua tristeza

Percy Bysshe Shelley ( 1792-1822 )
__________________________
enviado por Amélia Pais
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o elogio dos sentidos

A caminho do Outono, apressadas, correm as árvores pela paisagem fora. Já são de ouro as cores das folhas que se espalham pelas mãos, à beira de todos os caminhos do corpo, quando o vento anuncia chuva e refresca os olhos cansados de tanta viagem pelo deserto das emoções.

Vamos, em breve, iniciar um outro ciclo de encontros desencontrados, como se o Outono tivesse que ser a estação de partida e de chegada de todas as viagens empreendidas ao sabor da memória e dos dias que a justificam.

Vamos, por certo, atravessar os extensos campos de arroz ( Orysa sativa ) quando os homens e as máquinas já se preparam para a ceifa das espigas maduras e alguns bandos de garças boieiras ( Bubulcus ibis ) ensaiam voos de migração rumo ao sul, rumo à Primavera de todas as aves.

Vamos, ainda, deixar os olhos recordar o verde do vale quando a luz rasante da manhã enobrecia os tons vários dos arrozais, ou quando as cores do poente pareciam antecipar-lhes a maturação. E o Mondego, de permeio, sempre a dividir a jornada entre a ida e a volta, como se ter que atravessar uma ponte fosse a mais correcta desculpa para tudo o que os olhos desejam: habitar, por exemplo, as ruas e os largos daquela aldeia do poeta Afonso Duarte, que a memória ainda vê rodeada de água por todos os lados, qual ilha perdida na bruma dos campos alagados pelas águas férteis de um Inverno que o rio deixou sair das suas margens. De longe, através das janelas de uma velha carruagem de terceira classe, vemos, ainda, nítidas, as casas reflectidas no vasto espelho da manhã, só quebrado aqui e ali pelos ramos angustiados das árvores que tentam sobreviver a tal tormento, enquanto o comboio se afasta, ronceiro, contornando os campos semeados de água e desespero.

Vamos, pois, ter esperança nas viagens que havemos de fazer pelas cores adentro que as árvores, propositadamente, foram abandonando em nossas mãos. E não deixaremos que tal esperança desapareça nas águas quando elas baixarem e quase só alimentarem as valas de enxugo que vão riscar a paisagem como esteiras de luz, anunciando, assim, o fim de todos os invernos. Começam, então, os primeiros amanhos dos campos, com os animais e as máquinas a lavrarem a terra e a água onde crescerão as espigas que iluminam o nosso contentamento de hoje.

Vamos, sobretudo, fazer o elogio dos sentidos que permitem ao corpo o sustento das mãos, espalhando, como adubo natural, as boas recordações de ontem sobre todos os campos agora já arados, para que as espigas cresçam mais depressa e o grão seja mais suculento.

Assim, a boca agradecerá a festa e o esforço.

Augusto Mota, inédito, in "A Geografia do Prazer", 2000.

Chegou o Outono

Legenda Íntima 128. Augusto Mota

"O Outono é a Primavera do Inverno "

anjo e demónio

Legenda Íntima 125. Augusto Mota.

as rotas do cársico

Os olhos viajam sozinhos pelos caminhos da serra, enquanto a tarde vai diluindo a paisagem no horizonte longínquo, para lá do rio que nos atravessa o corpo e das pontes que atravessam o rio. Pelas rotas do cársico remamos, então, sem destino, ao sabor do tempo que escorre lento pelas aldeias sombreadas do vale. Umas vezes passamos sob as pontes que ligam o passado e o futuro. Outras, passamos sobre aquelas que nos levam ao encontro do presente. Mas em todas navegamos, como se a água fosse a via certa para esta memória do presente.

Cruzando pontes, navegamos recordações. Cruzando recordações, lançamos pontes através dos espaços vazios entre os dedos, quando estes só servem para contar as horas que sobram para a viagem de regresso.

Regressamos ao presente. No mercado de todos os afazeres compramos o tempo que, antes, não tivemos. E passamos sobre pontes que, antes, só passáramos por debaixo, enquanto remávamos, ausentes, em direcção aos algares da memória. E cruzamos a serra em todas as direcções, já que uma subterrânea engenharia nos quis facilitar a inversão do curso dos rios que, agora, como dois mensageiros da noite, correm paralelos rumo aos oceanos perdidos entre o futuro e os continentes das nossas próprias emoções.

Augusto Mota, inédito, in "Geografia do Prazer", 2000.

Fotopoema 70. Augusto Mota.

10. É só virar a mão

Não me chores quando eu partir:
vou para o outro lado,
para o avesso da vida -
É só virar a mão:
e tens-me de corpo e alma
na concha da tua palma.

António Simões, ( poemas antigos ),inédito

11 de setembro de 2001

Fotografia de M. Atkinson, in "G.Emini"

Ana Miguel ( 5 anos! sentada ao colo da Avó, Fernanda Sal Monteiro, numa varanda sobre o mar em Olhos d'Água, Albufeira, Algarve )

hoje ,dia 11 de Setembro de 2006 ,todas as estações de televisão ,todas as estações de rádio ,todos os jornais ,nacionais e estrangeiros ,abriram os seus noticiários ou iniciaram os seus editoriais com notícias ou escreveram notas de primeira página sobre o atentado ,mediático ,perpetrado ,há cinco anos ,contra as Torres Gémeas ,em Nova Iorque .foi, segundo alguns analistas ,o facto que mudou a História do Mundo Contemporâneo ,e ,que obrigou/justificou alguns dos maiores erros cometidos pela administração norte americana contra Estados ,ditos teocráticos ,regimes ditatoriais, inventadas ameaças ,ou ,ainda por explicar ,perigos nucleares

.sei ,e como eu a grande maioria das mulheres que não quero ser obrigada a usar uma "burka" ,como sei que quero - 1º - viver e pensar ,sem maniqueísmos de qualquer ordem - 2º - acreditar ser possível construir ,em liberdade ,o meu futuro e o dos meus congéneres - 3º - defender ,de boa fé ,os princípios e valores que acredito e nos quais fui educada

.não sei

fazer futurologia

.não sei

o que inventarão os existentes ,ou novos ,totalitarismos ou outros ismos ,fazedores de guerra

.mas
sei
que quero contribuir para viabilizar

...*...*...*...

.-. Avó, hoje fui a primeira a ver a estrelinha da madrugada!
.-. já reparaste que ela anda sempre perto da lua?
.-. as outras estrelas não brilham tanto...
.-.ela não é bem uma estrela como as outras. É um planeta. É Vénus.

...

.-. Avó, onde dormem as estrelas?
.-. não dormem... Estão sempre no céu.
.-. então, estão coladinhas no céu?

...

.-. Avó, onde dorme o vento?
.-. não sei Ana. Onde será?
.-. se calhar dorme por cima das nuvens...
.-. talvez. É um sítio bonito para dormir.

...

.-. E a chuva, Ana? Onde imaginas tu que ela dorme?

...

.-. Oh, Avó! Talvez dentro das nuvens...

Fernanda Sal Monteiro, 13 de Agosto de 2006 veja

Há 385 anos...

Jean de La Fontaine,

poeta francês,

nasceu em Château-Tierry, Aisne.

Espírito irreverente, livre e independente, morreu em Paris em 1695.

A Gralha entre os Pavões

Pavão que andava na muda,

sua plumagem largou,

e uma gralha presunçosa

com ela o corpo adornou.

Entre um rancho de pavões

atrevida se meteu,

até que um dos camaradas

a impostora conheceu.

Passou palra aos companheiros,

que em cima dela saltaram,

e não só o adorno alheio,

mas o prório lhe tiraram.

Voltou para as companheiras,

que do sucesso informadas,

a baniram do seu rancho

ao som de mil apupadas.

O que sucedeu à gralha

aos homens pode convir;

aquele que alheio veste,

o vem na praça a despir.

Este caso, além do exposto,

serve também de lição

a todos os que procuram

parecer mais do que são.

Trad. de Curvo Semedo

Enviado por Amélia Pais

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Legenda Íntima 126. Augusto Mota.

estático êxtase

Saborear o perfume dos frutos de uma líchia ( Litchi chinensis ) é como deixar as mãos navegar à sombra das pétalas de todas as rosas que já enfeitaram a esperança dos dias, quando as estações do ano se contavam pela germinação das sementes e pelos frutos que, ansiosamente, guardávamos nos olhos. Mas descascar minuciosamente a casca coriácea de uma líchia, sem ferir a sua polpa sumarenta, é como abandonar a boca ao prazer de todos os frutos exóticos que se escondem, ávidos, atrás das finas roupagens da memória.

A noite é pródiga em tal caminhar pelos saborosos segredos da botânica, mesmo quando a azáfama dos dias nos afasta do mercado de todas as secretas e sensatas sensações. Assim penamos, extáticos, entre as gratas recordações das mãos e o sabor daquela memória que guardamos tão ciosamente como se fosse a secreta receita de um sofisticado licor. Por isso a boca antecipa o que os olhos, gulosos, já não conseguem disfarçar ao ver chegar de longe, pé ante pé, os sábios requintes da madrugada. Neles descansamos o corpo exausto. Neles adivinhamos a repetição dos dias. E neles semeamos, a esmo, erva-cabecinha, ou perpétua-das-areias ( Helichrysum angustifolium ), para que as suas flores animem, com um aroma de culinária exótica, o que ainda resta do sabor das tardes quentes, ou para, com elas bem secas, enchermos as almofadas que nos amparam o sono dorido e os sonhos vigilantes.

É estático este êxtase que adormece o silêncio e a noite, como se a Glória de uma missa-cantilena acabasse, agora mesmo, de percorrer a nave de uma catedral gótica e deixasse as mãos perdidas ante a imponência das colunas e a hesitação dos olhos que, temerosos, vagueiam pelo transepto em busca do infinito de nós.

Augusto Mota, inédito, in "Geografia do Prazer", 2000.

Fotopoema 68. Augusto Mota.

9. Assalto e desvio de uma palavra

Vou partir na asa de uma palavra,
de uma qualquer,
não escrita ainda,
que venha voando por minha alma fora,
à procura deste poema.

Antes que sobre ele inicie sua descida,
a ela, que vem ainda cheia de energia da viagem,
vou desviá-la, para que me leve
para o outro lado da folha -
e, levando-me em seus braços,
desça, sem rumor,
sobre a nudez da nova página,
e me deixe ficar para sempre
no poema que nunca escreverei.

António Simões, ( poemas antigos ), inédito.

Fotopoema 67. Augusto Mota.

8. Um traço

Um traço apenas na folha de papel
( esse teu infinito de trazer por casa ),
Um traço entre a terra e o céu,
fino, direito, vertical -
Que seja ele apenas o sinal da tua presença,
a dizer que estiveste aqui,
estás ainda, estarás sempre -
Nada aí se escreva ou diga,
nada mais se acrescente,
ao que, a lápis, traçaste com mão leve -
Aí estará toda a tua vida:
todos os sonhos que derramaste na hora,
todo o áspero caminhar de teus pés nús
sobre as lâminas aguçadas do instante,
e, acima de tudo,
o som que te levava ao êxtase:
o largo e leve rumor de uma seara,
ao entardecer, nas planuras do teu amado Alentejo.

Quem sabe se alguém um dia não passa por aqui
e ao risco que traçaste acrescente o seu
e o teu sonho infinitamente prolongue.

António Simões, (poemas antigos ), inédito.

Fotografia de Augusto Mota.

( Magnolia grandiflora )

semear de lanço

Valeu a pena tanto labor e tanta espera, sem desesperar. Foi mesmo ao anoitecer, quando as árvores e as recordações se confundem, que descemos ao jardim, mas só vimos vultos. Aspirámos, porém, o aroma quente das flores da Magnolia soulangiana nigra e colhemos ainda dois botões que em nossas mãos abriram o segredo das suas pétalas negras e uma fragrância nova envolveu a noite e o cansaço da espera. Para alívio de tanto mal esfregámos, uma a uma, todas as pétalas no rosto e nos olhos doridos, como se tão caseira mezinha fosse a cura há muito ansiada. Tão bela recordação, pelo menos, irá aliviar o sono e, hoje, já poderemos fechar as mãos e dormir descansados sobre o segredo do perfume que envolveu todos os gestos.

Do perfume da esperança que um dia semeámos num canteiro do jardim, debaixo da magnólia, esperamos, pelo menos, a coragem para atravessar a aridez das paisagens que ainda povoam as rotas da noite e a madrugada de alguns dias.

Depois de amanhã repetiremos os gestos largos e seguros de quem semeia de lanço sobre a terra lavrada de fresco e das sementes, assim lançadas a esmo, hão-de germinar novas intenções e frutos saborosos que colheremos na estação própria. Talvez lá para o fim do Estio.

Augusto Mota, inédito, in "Geografia do Prazer", 2000.

Fotografia de Augusto Mota.

Centro da Passiflora violácea "Victória".

Sérgio Vieira de Mello - uma memória em defesa dos direitos e valores humanos

Ontem, dia 19 de Agosto, passaram três anos sobre o trágico atentado que vitimou Sérgio Vieira de Mello, e, a sua acção em nome dos direitos e valores humanos que nos são, particularmente, queridos, leva-nos a perpetuar a sua memória.

À frente de importantes missões humanitárias da ONU no Líbano, no Ruanda, em Timor Leste, no Kosovo e no Iraque, Sérgio Vieira de Mello foi uma das mais respeitadas figuras da diplomacia internacional.

O seu carácter humanista, associado ao seu talento para a negociação e a defesa da democracia, mesmo em situações difíceis, foram factores determinantes para o sucesso de muitas de suas actividades.

Sérgio Vieira de Mello nasceu no Rio de Janeiro, a 15 de Março de 1948.
Ainda não tinha um mês, a família mudou-se para Buenos Aires, onde o pai foi colocado como diplomata.

Em 1969, formou-se na Universidade de Paris, e, nesse mesmo ano, entrou para o Alto Comissariado das Nações Unidas para os Refugiados (Acnur), em Genebra, Suíça.

Na década de 70, acumulando com os estudos em Paris, trabalhou em missões da ONU, no Bangladesh, Sudão, Chipre, Moçambique e Peru.

Em 1974, completou o seu doutoramento em Filosofia, e, na década seguinte, terminou o doutoramento em Ciências Humanas, mais uma vez, na Sorbonne.

No início dos anos 80, foi conselheiro político das Nações Unidas no Líbano, durante a ocupação israelita, e, nos anos 90, actuou na repatriação de refugiados do Cambodja, tendo sido, ainda, representante das Nações Unidas na Bósnia-Herzegovina.

A sua participação, como administrador do governo de transição de Timor Lorosai, até às primeiras eleições, foi, sem dúvida, importantíssima.

Em 12 de Setembro de 2002, vem a ser nomeado Alto Comissário de Direitos Humanos da ONU e, em Junho do ano seguinte, tornou-se representante especial do secretário-geral das Nações Unidas, Kofi Annan, para o Iraque, onde perdeu, tragicamente, a vida, no ataque terrorista do dia 19 de Agosto de 2003.

Leia, também aqui

Fotografia de Augusto Mota

( Eryngium planum com insecto ).

7. Ai, Ai, Tanta Palavra

Ai, ai, tanta palavra
a fervilhar na tua mente -
Faça-se silêncio, de repente,
na tarde de alma -
Deixe-se a água,
deixe-se o vento
varrer de dentro
o que lá estava -
Fique-se olhando
a casa em frente
e o ar azul
que antes cegava -
Sejamos asa imóvel
de pedra,
fiquemos quietos
de corpo e alma.

António Simões, [ poemas antigos ], inédito.

Legenda Íntima 121. Augusto Mota.

O

Chove em X. É a noite lá fora. Dentro de uma das salas do edifício prisional estão dois homens parados. Um está de pé. O outro sentado. O de pé fuma; um pálido fumo ergue-se acima do nariz e dos olhos, rarefazendo-se antes de tocar o tecto. O homem sentado, pousa as mãos e os grilhões em cima do tampo da mesa.

-Como conseguiste mesmo assim?

-O quê?

-Comer nesta hora?

-Tinha fome.

-Tinhas fome como?

-A fome é uma das primeiras consequências da existência.

-Isso não é verdade.

-Não é?

-Não... Não acredito nesta tua fome... A maioria vomita. O medo, os nervos, a ansiedade... Até eu que não estou aí... Nem consigo engolir. Não passa nada por aqui - aponta para a garganta.

-Aquilo estava bom. Há muitos dias que não comia assim.

-Isso não é verdade.

-Então qual é a verdade?

-És escritor. Não acredito que não saibas.

-Já não escrevo.

-Mas escreveste.

-Sou só mais um par de horas.

-Os livros vão mais longe que isso.

-Depende.

-Depende de quê?

-Depende se são mais um livro. Ou se são um livro. E tu?

-Eu?

-Quando pensas em publicar?

-Nunca.

-Porquê?

-Não tenho talento. Não é bom. Ninguém se interessará.

-Como é que tens tanta certeza?

-Sei-o simplesmente.

-Isso não é razão.

-Pode não ser para ti, mas para mim é suficiente. Sei-o, além de tudo, porque também te li. E sei que nunca vou ser capaz.

[continua ]

Sandro William Junqueira, inédito.

Fotopoema 65. Augusto Mota.

resistência

sorvo o dia quente
no cinzento de um vento violento
que viola a estola a secar em tempo
de viagem sem regresso
ao avesso do sonho viajado e o passado
e o presente sentem o ressentimento
do entardecer
feito aranha resistente
ao riso
dum poeta renascentista
que não resistiu à biópsia
da sua biografia

bolas

não aguento
tanto unguento

deixem-me ser só poesia

gabriela rocha martins, inédito veja também, agosto 2006.

Legenda Íntima. Augusto Mota.

Por vezes escutava os girassóis

Sonhava o esplendor. Eu era assim, vulnerável e sombria,
e a morte pousava inteira, no meu ombro.
No terror não havia ninguém que me abraçasse.

Pelos dias fortuitos, talvez as mãos de Deus, onde o silêncio
amainava, aguardando os dias lentos,
porque o tempo era frágil, insaciável e as esferas resplandeciam,
entre plantas mortiças, rodeadas de miasmas perniciosos.

Pelo espaço reduzido consultava Tratados sobre a Espiritualidade
e irremediavelmente, o vento soprava.
A lua recomeçava.

Pela primavera, chegavam os adivinhos.
Era preciso enfrentar o trabalho dos ventos e os domínios do éter,
na luz coberta de dióspiros, dizendo as coisas simples,
coroadas de fragrâncias, profundamente irreais.

Fruia as rosas, a música.
O éter soltava os seus cavalos macios, os seus ritmos langorosos
e a vida constituía-se, entre gaivotas em contraluz,
cabelos soltos, poemas impregnados de areia.

Por vezes, ecutava os girassóis e as palavras alteradas
pelo lado dos abismos.
Tudo era incerto, na sua resolução imensa,
as aves eram intermináveis,
os aloendros vergavam-se, leves, carregados de silêncio.
As abelhas zuniam, pelos rios desvelados, a luz ardia

e o verão começava, confirmando a luz do sol.

Maria do Sameiro Barroso, inédito, in "Idades Sonâmbulas".

Sobran Armas!

Si no lo digo

mis palabras se volverán grises.

Si me lo callo

el corazón se cerrará con llave,

ramos de sol se apagarán al viento,

y el mundo éxplotará si lo silencio.

Hay que desactivar

el llanto, la ignorancia,

la nave con plutonio,

los negociados con el hambre,

la inmutable indiferencia

frente a lo que no tiene conocida marca.

Hay que nombrar al niño,

a los millones de niños

que antes de dejar la niñez

se vuelven viejos.

Panzas con hambre,

huesos deformados

de tanto trabajar.

Hay que desactivar

la ambición que destruye la esperanza.

está faltando amor.

Está faltando pan...

y sobran armas

-Polly Bird.

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"La guerra es la obra de arte de los militares, el broche dorado de su profesion. No han sido creados para brillar en la paz".

-Isabel Allende.

enviado por Maria Toscano.

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http://www.sulmoura.blogspot.com

Nunca as palavras tiveram tanta música, nem a música tantas palavras...

Projecto de Composição Poética

Ode apresenta-se como um projecto inovador de composição poética, que resulta de uma nova abordagem à forma de dizer, sentir e interpretar poesia.
Feito por quem gosta do que faz, seleccionam em conformidade com o critério estético deles, as palavras dos nossos maiores poetas e escritores - consagrados e novos.
Palavras que avançam e se misturam com as harmonias e acordes das guitarras do Aires F.
Ou harmonias e acordes que abrem lastro ao fogo verbal. E também ao silêncio. O deles. O nosso. O vosso.
Ode propõe vidas e um diálogo entre todos. Convida. Escarafuncha. Ri. Chora. Invade e fecha.
A fórmula síntese: simplicidade e honestidade.

Objectivos:

Levar aqueles que consideram a poesia "uma coisa tremendamente chata" a disporem de uma segunda oportunidade.

Levar aqueles que se consideram incapazes de ler poesia, a comprá-la.

Levar aqueles que gostam de poesia a gostar dela ainda mais.

Oferecer magia. E sim, liberdade. Sempre a liberdade.

Guitarra e sons: Aires F.

Voz e palavras: Sandro William Junqueira.

palavras com a mesma música

Fotopoema 58. Augusto Mota.

Painel em Azulejo de Manuela Martinho.

Queimada

só
corro
ao morro

socorro
ao morro
e
morro

só

em
pó
.

Marcos Cesaretti, inédito.

Legenda Íntima 116. Augusto Mota.

um alfobre de estrelas

O corpo está exausto e as mãos não reconhecem as cores do arco-íris, nem o sabor do orvalho da madrugada. Por isso deslizam suavemente pelas recordações amenas da tarde e procuram enganar os olhos com gestos e palavras sem significado. É como se estivéssemos perdidos num deserto sem oásis no horizonte. Ou como se o oásis prometedor já não oferecesse tâmaras para alimentar a boca e água fresca para sagrar a caminhada pelas areias escaldantes das dunas. As caravanas já passam muito ao longe e nem o perfume das flores do deserto atrai mercadores de sensações.

Agora só chega até nós o silêncio da noite e o brilho das estrelas que recolhemos, felizes, em nossas mãos e que iremos semear, em cama quente, como alfobre da próxima Primavera. Esperaremos a melhor Lua para que a sementeira seja pródiga e milhentas constelações nasçam e incendeiem as noites futuras. E que no deslumbramento do universo saibamos adivinhar qual a nova Estrela Polar que diatará o nosso rumo. Daremos às mãos as coordenadas certas para que a aventura ultrapasse os territórios inóspitos onde soçobram os olhos e as vontades. E, definindo a latitude correcta, esperamos chegar ao arco-íris e lançar as pontes de uma nova aliança que saiba refrescar os lábios da madrugada com o orvalho da noite anterior.

As recordações da tarde, aliviadas agora do cansaço do corpo por uma voz que chegou de longe, de um lugar perdido algures no perfume do deserto, serão como frutos exóticos colhidos junto aos olhos-d'água que alimentam as tamareiras ( Phoenix dactylifera ) e a frescura do oásis.

Augusto Mota, inédito, in "A Geografia do Prazer", 2000.

Fotopoema 64. Augusto Mota.