A Flor de Mil Pétalas

Abres a porta à procura da luz -

Um galo canta no cimo da hora,

e tu estremeces e agitas as sombras,

e a luz foge para longe.

Abres a porta à procura do nada:

um rato rói a alma por dentro,

e tu estremeces e agitas o vento -

e o nada foge para dentro de ti.

Abres-te para o verde cantante das searas:

uma cobra rasteja por entre os caules,

e estremeces de novo,

e a água foge da tua sede -

é então que ao pé da luz,

a sombra se casa com a água,

e a seara cresce desmedidamente,

e os deuses riem dos gestos dos homens,

confusos demais para abrirem caminhos -

contudo, sem que eles o saibam,

lá no fundo da sua alma,

num recanto obscuro da mente,

uma pequena flor começa a ganhar raiz -

ela vai crescer para todos os lados

e atravessar o mundo e o próprio universo:

e homens e deuses e pássaros e pedras

e árvores e asas e campos e casas

e pontes e portas, senhores e servos,

e tudo o que mexe e o que fica imóvel,

e tudo o que fala e tudo o que cala

são as pétalas infinitas dessa flor.

António Simões, inédito. 9 de Fevereiro de 2002.

Escrito entre a vigília e o sonho, numa tarde mágica dos campos do Louredo.

Legendas Íntimas de Augusto Mota.

ser livre

Felizes decerto os que se descobriram na evidência de um valor, transposto à essência de si mesmos, para lá do valor primeiro de serem em autenticidade, ou seja, de serem livres. A nós coube-nos apenas essa liberdade e não aquilo em função do qual ela existisse. Mas em torno dela se reorganiza a dignidade de nós, a afirmação esclarecida de nós, contra quem no-la queira entenebrecer. Aí fundamos a nossa cultura, aí fundamos o nosso modo de sermos livres.

Vergílio Ferreira.
Legendas Íntimas de Augusto Mota.

entardecer

Poema de Carlos Alberto Silva

com fotografia e composição de Augusto Mota

As Árvores Crescem

As árvores crescem

ouço-as respirar
quando o crepúsculo
desce
no estremecimento sem fim
dos primeiros pássaros

depois é o sono
a pedra nocturna
dos anjos

essa vaga caligrafia
de sinos submersos
sob as pálpebras

percursos tão vários
do esquecimento

Luís Serrano ,in "Antologia da II Bienal de Poesia de Silves, 2005".

desigualdades

Barco cheio
barco vazio
é a sorte quem comanda,
ou a Lua.
Num momento
surge o vento de levante.
Como rastilho de prata
o cardume lá se afasta...
O barco fica vazio.

Glória Maria Marreiros ,in "Algarve a gente e o mar".
Legendas Íntimas de Augusto Mota.

Legendas Íntimas. Augusto Mota.

Q

Vindo do corredor o guarda aproxima-se da porta. Hesita duas vezes antes de bater.

Dentro da sala, o inspector, de olhos cerrados, masturba freneticamente o seu pénis grosso e duro, com a mão esquerda. Masturba-se com uma imagem. Fechado dentro da sua cabeça está um homem forte e musculado, ruivo e de olhos claros, nú, encostado à parede da sala, a açoitar os seus próprios genitais, os mamilos, a cuspir saliva ao mesmo tempo que ri. O inspector deseja agarrá-lo, beijá-lo e esbofeteá-lo. Segura um guardanapo expectante na mão direita enquanto o agarra, o beija, o espanca. Contorce o tronco e as pernas ao mesmo tempo que da sua garganta se soltam ligeiros grunhidos guturais semelhantes a arfares de foca. Lá fora o guarda hesita novamente.

Num espasmo violento, e mordendo os prórios lábios, o inspector acaba por derramar o seu sémen branco no papel. O guarda finalmente bate à porta. O inspector abre os olhos e limpa cuidadosamente os seus dedos e o pénis que lentamente começa a perder força. Dobra o guardanapo semeado e guarda-o no bolso do casaco. Ao cheirar os dedos da sua mão lúbrica, sorri. Levanta-se e dá duas voltas à chave.

A porta abre-se e o guarda entra.

O inspector indica-lhe o lugar.

- Sente-se. Estava precisamente a pensar em si.

Depois de uma disfarçada continência, o guarda obedece, sentando-se na única cadeira disponível, defronte da secretária.

O inspector dá duas voltas à chave:

- Você fuma?

- Os regulamentos internos dizem-me que não posso.

- E se eu lhe disser para que fume.

- Não posso fumar em serviço.

- Diga-me ... Quem criou este regulamento interno?

- O governo.

- Muito bem...

Sabe porque o mandei chamar? Não? Vou confessar-lhe... Estive esta manhã debruçado sobre o seu dossier. E despertou-me muita curiosidade. Interessou-me... Interessou-me muitíssimo o seu caso, para ser o mais sincero possível. Por isso o mandei chamar. Olhe bem para mim, neste momento. Estando aqui sentado à sua frente a compartilhar consigo este momento, pareço-lhe um homem malévolo? Responda-me com sinceridade.

- Não.

- O mais importante para mim é a obediência e a noção do novo: o espanto. Como sabe, todos os poetas são seres malditos, visionários e portanto incompreensíveis para a maioria. Porque observam o que mais ninguém vê. Vêem mais longe. Poetas como eu e você... Mas se quer seguir um conselho, não deveria guardar só para si os seus escrits. Não leve a mal esta minha consideração. Mas incomoda-me a cobardia. Os pusilânimes. Não sei se acredita em pressentimentos. Mas neste caso concreto, parece-me evidente ter chegado o seu momento. É chegada a sua hora. A hora do grande salto. É chegado o momento de escrever, se quiser, a obra de uma vida. A grande obra...

( continua )

Sandro William Junqueiro ,inédito

carnaval da natureza

fim

olhou o mar e sentou.se na areia branca dos desejos .há muito que esqueceu a côr das ondas que adormecem nas manhãs de sol .deixou.se embalar segundo o ritmo dos amantes e ouviu.se no requebro das flores que a praia rejeitou .nas praias não há flores .há poetas que se diluem nas madrugadas dos sonhos .utópicos .possuídos pela maré cheia da loucura .ocultos .são o silêncio do mar que os desenha .cobrem.se com a areia que lhes corre no sangue .e são em desamor .e sentidos .e revêem.se na surpresa das madrugadas

sempre aquém

no precipício do ser .no objecto .no desejo

definem.se como a contradição e sabem.se nos crisântemos ,flor ,que ,um dia ,descreveram em poemas .ele ,o poeta ,moribundo ,sabe.se no universo das pétalas e tingiu.a ,absoluta ,no malmequer desenhado a giz .tem.se como o poeta das flores .ela olhou a mesa .em cima ,uma jarra .vazia .a casa repercute.lhe os sons das flores que ele deixou ,esquecidas ,sobre a cadeira .colhidas pela manhã .à tarde ,há.de correr entre os crisântemos e vê.los de um modo diferente .presos à voz .dele

a janela aberta .o trilho do combóio iniciado em nenhures .na praia .foi o início da loucura que há.de projectá.los mais além

e souberam.se

no limite da imortalidade .o poema deixou.o inerte .rasgado no cesto dos papéis que tinha sob a mesa onde costumava escrever .as imagens sobrepunham.se e começou a deixar.se prender aos fios da vida .soube.se no limite preciso da sua existência de homem e isso deixou.a mergulhada numa profunda tristeza .a certeza do seu fim .do princípio ,não teve consciência .não se lembrou como o poema lhe apareceu na frente e se impôs .sentiu ,apenas ,a necessidade imperiosa de o passar para a folha .percebeu ,finalmente ,que a razão escorreu entre as suas mãos .soube.se louca entre a flor e a cadeira .alguém esqueceu as flores sobre a cadeira .alguém ousou perverter.lhe os sonhos .desfrutou a utopia de se saber entre os crisântemos que ele colheu de manhã .não .foi ,de véspera ,que se prendeu ao ritmo da maresia .ou foi hoje?

esgotou.se no silêncio das ondas que lhe ofereceram muito mais além

e soube.se

descalça sobre a areia .teve.se em casa .na sua casa .dentro do poema que ele lhe deixou ,ao adormecer .vagueou no ritmo das palavras soltas e esqueceu o nome que lhe soou aos ouvidos .foi a voz do mar .do mesmo mar que ,anos atrás ,lhe adormeceu o amor .e os sentidos .entregou.se ao som dos pássaros que ,em bando ,abandonaram o areal e foram à demanda de novos horizontes .também ela se perdeu no horizonte do sonho. do ritmo das marés vivas .inócuo .segurou o crisântemo e absorveu.o ,inteiro ,nas palavras e nos poemas .ele ,o poeta das flores ,pegou no ramo .sentou.se na cadeira e esperou.a

e ela veio .pegou.lhe na mão .partiram os dois

desligaram a máquina .o poeta das flores era um homem morto e ela chorou.o

gabriela rocha martins ,inédito in outro fim
fotografias de augusto mota ( Foz do Liz e Mar na Praia da Vieira ).

Crisântemo

"Crisântemo," diz minha alma -

e uma flor nasce do nome.

Nas pétalas de invocá-la,

só de dizê-lo se acalma,

e dentro da flor se some.

"Alma," disse o crisântemo

quando eu o invoquei -

"reciprocidade é a lei

de conhecimento íntimo,

também em ti entrarei."

Quando entro na flor

e vou fundo até ao centro,

milagre do vero amor,

tenho a mesma flor cá dentro.

Mil pétalas voam em mim.

Em cada uma me assumo -

e na flor para onde vim,

e na flor que trago em mim

sou sempre diverso e uno.

Mil pétalas, esses mil seres

que a nossa alma contém -

um a um se os conheceres,

qual milhão de malmequeres,

conheces-te a ti também.

Basta que saibas olhar

as pétalas tal como são -

vê-las bem em seu lugar,

sem as querer analisar,

sem juízos de razão.

Que dos mil seres a soma

a um ser só se reduz:

mil pétalas, uma chama

que água e oiro derrama

num corpo que é todo luz.

Uma luz que é perfume,

um perfume que ilumina -

sendo água é como o lume.

Sendo fogo é como a brisa,

nem grande, nem pequenina.

E do oiro desse lume,

e das cinzas dessa chama,

nova Fénix se assume,

que do primevo negrume

renasce agora minha alma.

As pétalas, uma a uma,

apaga em tua mente -

deixa que o centro te assuma

pra que a alma fique una,

diversificadamente.

António Simões, inédito, in "Poemas Antigos".

Pétalas de Vidro - poema de António Simões,

fotografia e composição de Augusto Mota.

pérolas do ensino

Eis alguns exemplos de respostas imaginativas dadas por não menos imaginativos alunos nos seus testes escolares.

Estão separados por disciplinas e escritos tal e qual no original.

História

A História divide-se em quatro - Antiga, Média, Moderna e Momentânea ( esta, a dos nossos dias );

O Hino Nacional Francês chama-se La Mayonèse;

Tiradentes, depois de morto, foi decapitado;

Entre os índios da América, destacam-se os aztecas, os incas, os pirineus, etc.;

No começo os índios eram muito atarsados mas com o tempo foram-se sifilizando;

Com a morte de Jesus Cristo os apóstolos continuaram a sua carreira;

Entre os povos orientais os casamentos eram feitos no "escuro" e o noivos só se conheciam na hora h.

Geografia

A capital de Portugal é Luiz Boa;

O principal rio dos estados Unidos é o Mininici;

A Geografia Humana estuda o homem em que vivemos;

Na América Central há países como a República do Minicana;

A Terra é um os planetas mais conhecidos do mundo;

As constelações servem para esclarecer a noite;

As principais cidades da América do Norte são Argentina e Estados Unidos.

Ciências

Ecologia é o estudo dos ecos, isto é, da ida e vinda dos sons;

Solo é quando numa orquestra um dos músicos "capricha" sozinho e os outros ficam à escuta;

Assexuada é a pessoa que não está nem do lado de cá nem do lado de lá;

Trompa de Eustáquio é o instrumento musical de sopro, inventado pelo grande músico belga Eustáquio, de Bruxelas;

Newton foi um grande ginecologista e obstetra europeu que regulamentou a lei da gravidez e estudou os ciclos de Ogino-Knaus.

Português

Parêntesis é o grau da família que existe entre os pais e filhos, tios e sobrinhos, avó e netos, primos e primas, etc.;

Preposição, conforme diz a palavra pela sua própria entomologia, é aquela que é colocada antes da outra que é mais importante;

Conjunção é a grafia que se usa quando se quer conjugar um verbo;

Sujeito é a pessoa com quem a gente fala;

Concordância é quando nós estamos de acordo com o que o outro disse ...

legendas íntimas de Augusto Mota.

Legenda Íntima. Augusto Mota.

Amor Virtual

Se as mãos de alguém viessem, virtuais,
suavizar-me a dor, afagar-me a testa! -
ligo o computador, busco os sinais,
Gigaherz da ternura que resta.

Carrego numa tecla e tu sais
ao meu encontro com ar de festa:
e nas mãos, de súbito naturais,
o afago mais doce se manifesta.

peço ao computador que derrame
dentro de mim mais memória ram,
pra reter-te pra sempre num ficheiro.

1000 gigabites, meu coração,
onde cabem os que a mim se dão,
como tu a mim te deste por inteiro.

António Simões

dia de anos

Com que então caiu na asneira
de fazer na quinta-feira
... ! Que tolo!
ainda se os desfizesse...
mas fazê-los não parece
de quem tem muito miolo!

Não sei quem foi que me disse
que fez a mesma tolice
aqui o ano passado...
Agora o que vem, aposto,
como lhe tomou o gosto,
que faz o mesmo? Coitado!

Não faça tal; porque os anos
que nos trazem? Desenganos
que fazem a gente velho:
faça outra coisa; que em suma
não fazer coisa nenhuma,
também lhe não aconselho.

Olhe que a gente começa
às vezes por brincadeira,
mas depois se se habitua,
já não tem vontade sua,
e fá-los queira ou não queira!

de facto

não segui o conselho de João de Deus ,autor da poesia ,e cometi a asneira ( eu ,editora em chefe - como me chamam os meus amigos ,Almirante ,Contra.Almirante e Imediatos ) de ,embora não querendo ,fazer mais um ano de idade

... quantos? ... diga trinta e três! ehehehehehe

fotopoemas de Augusto Mota

hoje é dia de festa ...

... cantam as nossas almas
para o nosso Almirante
uma salva de palmas ...

FELICIDADES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

deseja.lhe a tripulação - dos Contra Almirantes ao Grumete

Mozart e os Mistérios Iniciáticos

A Ésquilo - Edições Multimédia - lançará, no Espaço D.Dinis, sito na Av. António Augusto de Aguiar, 17-4º Esq., em Lisboa, na próxima terça-feira, 23 de Janeiro, pelas 19h00, o livro "Mozart e os Mistérios Iniciáticos", da autoria de Maria do Sameiro Barroso, Manuel Anes e Paulo Alexandre Loução.

Os autores estarão presentes e serão oradores na sessão.

A publicação deste livro está integrada nas Comemorações do 250º Aniversário do nascimento de Wolfgang Amadeus Mozart. Para além dos ensaios dos autores sobre a relação de Mozart com os mistérios iniciáticos, esta obra inclui a edição integral e bilingue do libreto da ópera "A Flauta Mágica", a partir da 1ª edição fac-similada de 1791.

No final da sessão será servido um Porto de Honra

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Mozart e os Mistérios Iniciáticos

"De facto, há três características marcantes em Mozart que (...) são impossíveis de separar: o instrumentista virtuoso, o génio musical e o demandador da luz. (...)

Talvez possamos dizer que, dos que passaram por esses Mistérios, poucos terão sentido tão intensamente esse caminho dramático, mas optimista. E muitos menos terão dado a esse processo espiritual uma dimensão estética como esse génio musical ímpar qu foi Wolfgang Amadeus Mozart!"

José Manuel Anes

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Ofereça a si mesmo um agradável e diferente príncipio de noite, e, compareça, no próximo dia 23 de Janeiro ( terça-feira ), no Espaço D. Dinis. Depois, já que nós, infelizmente, não poderemos estar presentes, porque não gozamos do poder da ubiquidade, conte-nos como foi ... ficamos à espera!

mítica cavalgada

Hoje a cidade anoiteceu envolta em névoa, como se o rio transportasse, desde as fontes que o alimentam, uma outra e nova dimensão para as coisas e para as pessoas que actuam para lá do ténue pano de boca, onde os actores continuam a cumprir o seu papel numa extenuante récita diária. As luzes multiplicam-se, difusas, em miríades de minúsculas gotas de água e os sons desprendem-se, abafados, do trânsito que se escoa para os arredores. As lojas fecham as portas e as ruas parecem ter um só sentido: todas se dirigem para casa.

A cidade, agora silenciosa, transforma-se, subitamente, nos arredores de si mesma, enquanto montes e fontes se povoam de sonhos e pela alcáçova do castelo esvoaça a sorrateira coruja-das-torres ( Tyto alba ) e o veloz rasante morcego-anão ( Pippistrellus pippistrelus ). Senhoriais, os mastins arremetem contra a noite, imaginando faunos a correr pelos bosques de ulmeiros ( Ulmus procera ) ao som de um prelúdio de Debussy. Eles, os mastins, são os guardas da noite e da névoa. Serão, também, os guardas da madrugada.

Que encantamento é este que recupera as cavalgadas pelas paisagens da História? Teremos de subir à Torre de Menagem e, de lá de cima, lançarmos o sonho sobre noite intensa, fazendo-o esvoaçar três vezes à volta da cidade adormecida. Assim se quebrará o mau agoiro. E, assim, viajaremos no tempo, para norte, até aos Campos de Ulmar e poisaremos, de mansinho, no Porto da Ruivaqueira para ir, rio abaixo, até à foz do Lis. Passaremos por muitos outros portos, sempre guiados por um vistoso e irrequieto guarda-rios ( Alcedo atthis ). Passaremos pelo Porto da Bóca, pelo de Monte Real, e da Caravela, e da Passagem, e da Galeota, até o sonho e o rio encontrarem as águas da maré-cheia. Aí lançaremos âncora à espera que a corrente da vazante nos arraste, sem esforço, pelo mar dentro, rumo à realidade.

Entretanto é manhã. O sol acarinha os últimos vestígios de névoa e a cidade afasta-se dos arredores. As ruas voltam a ter dois sentidos.

Augusto Mota, in "Geografia do Prazer", inédito, 2000.

__________________________

*fotopoema de Augusto Mota sobre um poema de Carlos Alberto Silva.

Legenda Íntima. Augusto Mota

Ditirambo

Jamais, é crença minha,
que os deuses antigos
apareçam sozinhos.
Mal surge Baco, o atraente,
logo surge Amor, jovem, sorridente,
Febo majestoso faz a sua entrada.

Cada vez mais se aproximam

todos os seres divinos,

com a presença dos deuses

se enche o terreno domínio.

Dizei-me, como hei-de receber
eu ,humano e terreno,
o coro celestial?
Concedei-me a vossa vida imortal
ó deuses! Que podereis dar a um mortal?
Elevai-me até ao vosso Olimpo.

A alegria habita somente

nos salões de Júpiter,

ó, servi-me o vosso néctar,

dai-me a minha taça!

Entrega-lhe a taça!
Oferece-a ao Poeta, Hebe,
serve-lhe apenas uma.
Humedece-lhe os olhos com orvalho divino,
para que do Estige odiado não se aproxime,
e que um dos nossos se imagine.

Murmura e borbulha

a fonte divina;

o peito se acalma,

o olhar se ilumina.

Friedrich Schiller
Tradução de Maria do Sameiro Barroso

cacto.mania 4

a brincadeira continuou
e
o Silvestre Raposo "poemou" ...

Glória Maria Marreiros,
a primeira deste grupo,
acrescentou ...

para
Gabriela Rocha Martins
terminar ...

( com um blogger "feminista" )

... o desafio lançado pelo
jardineiro/filósofo Augusto Mota

( veremos os jogos que se seguem ...)

cacto.mania 3

o dia 1 de Janeiro de 2007
chegou com uma lufada de ar muito fresco

e três novos poemas
de três Marias

maria do sameiro barroso
maria toscano
maria gomes

que responderam , também elas ,ao jardineiro/filósofo Augusto Mota

_________________________

para todos os nossos Amigos e Visitantes
um Bom Ano de 2007!

cacto.mania 2

1. maria toscano

e os picos foram sendo retirados

2. m. gomes da torre

pelos novos poetas

3. orlando cardoso

convidados ...

fotografia de Augusto Mota

o contraponto da tristeza

É triste a tristeza que ameaça as mãos e invade o corpo todo como se a cidade estivesse sitiada, ou fosse o frio seco de uma manhã de Inverno que arrefecesse a alma e fizesse tremer o mais íntimo de nós.

Parecendo habitar os países do norte, o Sol já não abrilhanta as melhores horas do dia e a magia da noite ilude-se com palavras que não conseguem disfarçar o desassossego de algumas emoções. É no corpo que mais se sente o peso da angústia que passou a habitar as horas do trabalho e do sono. Assim, dormir, é antecipar os sonhos maus que gostaríamos de relegar para outras paragens, já que o dia e a noite são uma repetição da mesma tristeza e as mãos já não conseguem ser o que eram, quando certas estrelas desabrochavam em suas palmas e a boca percorria o nome das ruas no roteiro da cidade e da saudade.

A saudade é a traição do tempo que habita o espaço do nosso querer. Por isso adiamos sempre as horas que não coincidem nesse espaço das mãos e dos olhos que sofrem, deste modo, o vazio de tudo e já nem conseguem viver dos prazeres que a memória guarda para nós, com secretas intenções.

Melhores dias e novos desígnios serão, amanhã, o contraponto ajustado a este despovoado existir.

Augusto Mota, inédito, in "A Geografia do Prazer", 2000.

cacto.mania .1

o jardineiro-filósofo ,Augusto Mota ,lançou ,

a alguns poetas da nossa praça ,um curioso

desafio

...

enviou.lhes esta imagem cactónica
...

e pediu.lhes um poema.
eis como
o António Simões ,a Fernanda Sal Monteiro e o Carlos Alberto Silva
se "picaram"
...

há 185 anos, no dia 12 de Dezembro, nasceu ...

... Gustave Flaubert

( Rouen 1821 - Croisset, próximo de Rouen, 1880 )

Escritor francês. A vida de Gustave Flaubert é a de um artista completamente dedicado a aperfeiçoar a sua arte. Filho de um cirurgião, sendo criança, em 1836, conhece Elise Foucault, objecto da grande e incompleta paixão da sua vida que lhe inspira "A Educação Sentimental". Em 1840 transfere-se para Paris para estudar Direito, mas descuida os estudos para viver no mundo das Letras. Pouco depois, por causa de uma grave doença nervosa, regressa a Rouen. Quando da morta do pai, instala-se com a mãe e a sobrinha na casa de campo de Croisset. Nela vive o resto da sua vida, exceptuando as viagens e as temporadas em Paris. em 1846 conhece a escritora Louise Colet, com quem manteve uma abundante correspondência até 1855. Em 1849-51, viaja pela Grécia, Itália e Médio Oriente. Em 1857 o seu romance "Madame Bovary" leva-o aos tribunais, acusado de ofensa à moral e à religião. Em 1875, para salvar da falência o marido da sobrinha, vende todas as suas propriedades e tem de aceitar uma modesta pensão do Estado.

Flaubert leva à perfeição o romance realista e consegue a mais completa harmonia entre a arte e a realidade. Para ele, a verdade e a beleza estão unidas; por isso põe tanto cuidado na sintaxe e na escolha do vocabulário e concede tanta importância à estrutura. Na sua obra literária, não muito extensa, Flaubert aspira à criação de um conjunto harmónico, à elaboração de toda uma trama simbólica que une os diferentes personagens. A sensibilidade de Flaubert chega a cair no sentimentalismo e, nesses momentos, entrega-se ao deísmo e a vagos sentimentos rousseaunianos envoltos em oratória; mas quando se recupera destes desvios, a obra de Flaubert, trabalhada com uma ânsia de perfeição e um esforço quase dolorosos, é uma maravilha de harmonia e realidade.

Os romances e contos de Flaubert oferecem um panorama de realismo em diversos campos. "Madame Bovary" e "Bouvard et Pécuchet" movem-se no campo do realismo burguês. "Salammbô" no do realismo histórico. Os "Três Contos" caracterizam-se pelo seu realismo imaginativo e romântico e "A Educação Sentimental" mostra um amplo realismo vital.

Algumas citações suas:

Não desculpo de modo algum aos homens de acção que não vençam, uma vez que o êxito é a única medida do seu mérito

A moral da arte reside na sua própria beleza

A medida de uma alma é a dimensão do seu desejo

Ele andava à roda no seu desejo como o preso no cárcere

O estilo está sob as palavras como dentro delas. É igualmente a alma e a carne de uma obra

in citador - http://www.citador.pt
Imperativo - ler ou reler "Madame Bovary".

Amor Virtual

Se as mãos de alguém viessem, virtuais,
suavizar-me a dor, afagar-me a testa! -
Ligo o computador, busco os sinais,
gigaherz da ternura que resta.

Carrego numa tecla e tu sais
ao meu encontro com ar de festa:
e nas mãos, de súbito naturais,
o afago mais doce se manifesta.

Peço ao computador que derrame
dentro de mim mais memória ram,
pra reter-te para sempre num ficheiro.

1000 gigabites, meu coração,
onde cabem os que a mim se dão,
como tu a mim te deste por inteiro.




António Simões, inédito.
Legendas íntimas - fotografias de Pedro Carvalho;
textos e composição de Augusto Mota.

Agapanto branco e centro de Dália

fotografias de Augusto Mota.

No Jardim dos Livros

Os livros são objectos aromáticos guardados nas estantes
da memória, sementes de orvalho, estrelas onde assoma o infinito.
Nos seus jardins de goma-arábica, como céu nas margens,
verde, cor de marfim é a sua volúpia acesa,
a sua centelha branca, a sua seiva cor de sangue.

Luxurioso é seu corpo, o seu júbilo, a sua forma, o seu perfume,
onde a sede e a veemência se prolongam.
Na exactidão do seu lume, irradiam a luz, a cor,
a sua chama sempre viva.

Entre estrelas, dinamite, é lá que o coração dos seres respira
e o silêncio pulsa,
envolto na sedução da luz e dos oásis.
Com lábios de areia e musgo, é lá que bebo o mar, a luz,
a terra a apodrecer
- o corpo flutuando entre estrelas, madrepérola.

É lá que afluem objectos preciosos, roseiras, grutas, pirilampos.
Nas suas árvores de raízes negras, irreais,
assomam as fábulas, poemas, em taças volumosas,
transparentes.

Nas suas vogais, há cais secretos, nascentes ébrias,
fósforo incandescente.
Nelas se inscreve a língua arguta das pedras eloquentes.
No seu mar de peixes exóticos, espalham-se,
as lombadas da vida, as aguadas da morte.
E nada impede o coração, cotovia inadiada.

No seu murmúrio, derrama-se a vertigem em flor.

Maria do Sameiro Barroso, in "Afectos", Labirinto, Fafe, 2006.

13. Amigos, cantai

Quando eu for livre,
do corpo liberto,
dirão: "onde vive
ele agora ao certo?"

Vivo no anil,
do ar me alimento -
meu corpo subtil
mais leve que o vento.

Vivo onde a asa
não se aventura:
a alma tão alta
deceu à fundura.

E agora voa
no céu de si mesma,
e atravessa a sombra
para a luz que a cega.

Essa luz cegante
vai-me por à prova:
pra seguir adiante
só com vista nova

"Quando eu me for...",
não é bem assim:
morte é o amor
que volta para mim.

Deste corpo farto,
vou nascer de novo -
dá-se novo parto,
tenho outro corpo,

que é feito da luz
que na carne ardia,
e a carne reduz
à cinza mais fria.

Mas enquanto habito
o corpo de agora,
o prazer infinito
da dor me devora -

Nela canto e ardo,
dela me alimento,
e sei que não tardo:
chegará o tempo

de voltar ao Pai -
viva-se entretanto!
Amigos, cantai
dentro do meu canto.

António Simões ,inédito , in "Poemas Antigos".
Fotopoema 76- poema de António Simões. Fotografia e composição de Augusto Mota.
Fotopoema 78 - poema de Fernanda sal Monteiro. Fotografia e composição de Augusto Mota.

até sempre ,Mário!

Mário Cesariny , o poeta / pintor ,do surrealismo português ,faleceu ,esta manhã ,em Lisboa

até sempre ,Mário!

Todos por Um

A manhã está tão triste
que os poetas românticos de Lisboa
morreram todos com certeza

Santos
Mártires
e Heróis

Que mau tempo estará a fazer no Porto?
Manhã triste, pela certa.

Oxalá que os poetas românticos do Porto
sejam compreensivos a pontos de deixarem
uma nesgazinha de cemitério florido
que é para os poetas românticos de Lisboa não terem de recorrer à vala comum.

Mário Cesariny , in ,"Homenagem a Mário Cesariny" ,triplov, 2005.

Fotopoema 75. Augusto Mota