1.
2.
lenta, a voz negra te sufoca
mas teu canto claro permanece
lenta, a noite sobe em teus dedos
e o teu canto é o dia que acontece.
Poemas de António Simões, 1964
Fotografias e composições de Augusto Mota sobre poemas de carlos Alberto Silva, António Simões e Gabriela R. Martins.
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__________________________________feliz ano novo________________________________
Para você ganhar belíssimo Ano NovoNão precisa
Para ganhar um Ano Novo
não é necessário o natal para nos lembrarmos dos AMIGOS
Adélio Amaro, coordenador editorial da Folheto ,Edições & Design.
Arménio Vasconcelos, presidente do Elos Clube de Leiria, no uso da palavra. 
Marita Minelli da Academia Brasileira de Letras ( e outras Academias ). 
A assitência.
Outro ângulo da assistência. ******
Presidente do Brasil saúda I Antologia de Poetas Lusófonos
O Presidente do Brasil, Luiz Inácio Lula da Silva, endereçou uma mensagem de cumprimentos à Editora leiriense Folheto Edições, após ter conhecimento da apresentação da "I Antologia de Poetas Lusófonos", levada a efeito, hoje, dia 15 de Dezembro de 2007
o voo livre da avemas das vozes que ouço,
o voo da ave,
António Simões, 1970.
Textos Transversais de Augusto Mota.
A Folheto Edições & Design com a colaboração do Elos Clube de Leiria e eu ,como um dos autores ,temos o prazer de convidar V. Excia e Família para o lançamento do livro
puseram algemas em minhas mãos
Fotopoemas de Augusto Mota sobre poemas de gabriela r martins e Carlos Alberto Silva.
Na génese dos frutos, algum anjo deixou cair as suas asas,Nas ruas, viajo com a bruma, a chama, o alecrim.
Nos muros da Sé, uma pedra recorda uma inscrição
Berço de mim, corola acesa, meu corpo é litania,
I never saw a Moor-
Hoje há festa. Subo ao céu da noite agarrado à cana de um foguete de luzes e, de repente, sinto-me pairar sobre o arraial, envolto em flores de mil cores. É fogo este artifício que inunda os olhos e queima as mãos. É de artifício este fogo que desabrocha antecipadamente em nova Primavera, enquanto pétalas de luz desfazem por entre os dedos, riscando a noite em todas as direcções. É efémera esta viagem aos confins do tempo! Mas os olhos querem ir sempre mais além do que as mãos podem tocar. Por isso voamos sobre a noite da festa, entre foguetes e luzes. Por isso imaginamos o adro, lá em baixo, ornado de recordações e sabores. É o passado que vem até nós, agora na forma de arcos ornados de flores recortadas em papel de seda e cheiros típicos dos Invernos gelados, só aquecidos pelas fogueiras de rua e pelo café da púcara, assente à pressa com uma brasa viva bem soprada. Chega-nos ainda o som das bandas de música dos dois coretos, a tocar ao desafio, enquanto pares de ocasião volteiam à vontade na estrada, até que algum automóvel vem interromper a dança. Que depois segue, ainda mais animada. Tudo vemos aqui de cima. O tempo. O espaço. A memória. A festa de hoje. O fogo de artifício continua a subir e o céu já está cinzento de tanto fumo. Vou descer agarrado a um dos minúsculos pára-quedas azuis que um foguete de luzes espalhou, agora mesmo, ao redor da noite. Tudo vimos lá de cima. O tempo. O espaço. A memória. A festa de sempre. 
Augusto Mota, inédito, in "Geografia do Prazer", 2000.
onde quer que estejas,na solidão da rua,
e nasça e irrompa
sê quanto és
e na noite que te envolve
Poema inédito de António Simões
Fotografias de Fernanda Sal Monteiro, em Paris.
Fértil é a estação do ano onde proliferam as angústias que, como folhas de árvore amarelecidas pelo tempo, descem, suavemente, em nossas mãos outonais. Também elas - as mãos - vão deixando cair no esquecimento as memórias dos dias que ainda não antecipavam nada para além do que, sofridamente, iam desenhando no horizonte áspero e branco do papel. Também elas, silenciosamente, nos arrastavam - e arrastam - até esse horizonte onde a espera é sempre igual ao cansaço das noites passadas entre viagens e vertigens, entre fendas e fugas, sobre precipícios perdidos à beira de caminhos sem pontes visíveis entre as margens do delírio e as da imaginação fértil. Assim ficámos - e ficamos -, permanentemente, à ilharga da madrugada, sem nos atrevermos a escalar outras dificuldades para além das que os olhos pressentiam - e pressentem - e as mãos conseguiam - e conseguem - dominar. Fértil é a noite onde proliferam as sendas sinuosas dos desencontros que, como rios de fogo, avançam pelas vertentes áridas da angústia a caminho das várzeas verdes da esperança. Mas que esperança podemos esperar depois de todas as colheitas terem desaparecido debaixo da lava incandescente de tanta espera?! É pelo sossego da noite, antes de as mãos, cansadas, adormecerem encostadas ao brilho sôfrego dos olhos, que empreendemos as grandes viagens por entre os espaços vazios da música e do silêncio. Seguimos a magia das palavras que nos vão acordando os passos incertos e os significados menos esperados, sempre a caminho da memória das cores e das coisas. E dos cheiros que, por vezes, arrastam consigo o saber e o sabor do passado. Fértil é a viagem por entre os silêncios da música, quando tudo parece ir acabar em breve e sentimos a pressa das mãos por cima das letras que vão escrevendo as palavras que, inesperadamente, vêm ao nosso encontro. Mas nem sempre elas conseguem evocar todas as imagens que vivem agarradas à memória dos aromas vários de uma merenda de trabalhadores por entre paveias de pasto acabado de cortar, ou agarradas à memória do cheiro ácido e quente da terra abençoada pelo bico de uma charrua, enquanto as leivas deslizam pelo aço luzidio da folha, pondo a descoberto os pequenos bolbos da erva-canária, ou trevo-azedo ( Oxalix pes-caprae ), que, à noite, antes da ceia, torrávamos na lareira da infância, junto ao brasido. Por isso desesperamos. Por isso viajamos, entre o ontem e o futuro que as palavras antecipam a cada esquina dos seus e dos nossos próprios sentidos. Férteis são todos os sentidos do corpo e das palavras .Por isso, só ficamos apaziguados quando as mãos conseguem desenhar, letra a letra, as imagens vivas que arrastam os olhos e a memória pelos íngremes atalhos do corpo, onde já se pressentem as vertigens de uma viagem, sem retorno, ao centro da própria noite. 
Augusto Mota, inédito, in "A Geografia do Prazer", 2000.
quero.me na criança que atravessa
o quarto desenhado a preto e
branco e
onde guardo os abraços firmes
de meu paitenho.o na imagem que revejo e
nos barcos que deixam
sós
o caissão como eu feitos
de gritos
e de silêncios
vagosrevejo.me na criança que brinca
à cabra cega e ao arco e
sinto.a tão próxima de mim
que tenho medo de perdê.la
ao acordarhá um ritmo em cada estação de vida
e a paragem mais próxima
do teu nomepai
é o verbo a conjugar
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ainda digo mãe
mas pai já não
quando o digo
é um sussurro
estranho quase mudo
espero um pouco
tenho uma festa no cabelo -
como se da vida inteira
nesse instante tivesse tudo1ºtexto - gabriela r martins ,inédito ,"canto.chão"
2º texto - josé r marto ,inédito
edição - gabriela r martins.
2. simirmão, é aqui -
António Simões, inéditos, "cantos de outro tempo".
Os comboios partem antes de nos transportarem ao destino mais conveniente .Sem bilhete, nem moeda corrente, como num pesadelo, acordamos no cais de embarque de uma apressada estação ferroviária, estranha e estrangeira, onde não há ligação, em tempo útil, para o interior de nós. Há mulheres a abraçar despedidas e a oferecer os doces tradicionais dos grandes entroncamentos ferroviários . Já não sabemos para onde vamos. Vamos. E sujeitamo-nos a viajar numa carruagem em jeito de bancada, na companhia de altas patentes de um exército da noite, como se assistíssemos à final de um jogo de guerra. Iniciamos a viagem. O revisor começa a sua tarefa. Sem bilhete, disfarçamos a angústia atrás dos galões reluzentes dos generais que connosco viajam para um campo de batalha desconhecido. O revisor, agora também ele general, toma o comando das operações e o comboio apita em direcção ao cais dos lugares que nos hão-de levar a uma Terra Nova qualquer, onde a faina maior será a pesca à linha das nossas próprias emoções. Os pesadelos da noite antecipam sempre, teimosamente, as angústias que se alimentam da memória de ontem. Por isso os dias pesam mais sobre o corpo. Por isso, as mãos, exaustas, adormecem junto à fogueira, quando lhes apeteceria mais traçar, nos mapas do tempo, as rotas de outras viagens. Por isso os olhos, atentos, se ausentam na distância que vai de uma estação ao cais da madrugada do dia seguinte. Por isso. 
Augusto Mota, inédito, in "Geografia do Prazer", 2000.
olha a minha pele, esta chama vermelha e azulolha a minha pele, a cor castanha, a veia negra, vermelha
olha a minha pele, a carne, o lume que incendeia
I.em mim.
gabriela r martins ,in "canto.chão".
fotografias e composições de Augusto Mota sobre poemas de António Simões e gabriela r martins.
3. Voa meu corpo Voa, meu corpo,4. Falávamos do tempo
Falávamos do tempo -
António Simões ,inéditos , 1999.
