Legendas íntimas

Legendas íntimas

O Homem

  A Nelson Mandela

 

Os mitos são nada e são tudo,                  

explicou Pessoa, enquanto os

olhos navegavam mar adentro

buscando  no Adamastor  a voz

do corpo moreno de África.

Meu irmão Mandela, eu prefiro

o homem, as mãos doloridas

da construção que ajudaste

do nosso mundo selvagem,

com o teu olhar doce atento.

Tu és o primeiro homem antes

do homem, aquele  que traz

a sabedoria dos amplos espaços

pendurada nas palavras entregues

aos homens de boa vontade.

Que me interessa que sejas

mito das multidões que choram?

És apenas, e tão só, o Homem

Construtor de mundos  e assim

te guardarei comigo, irmão.

                    Orlando Cardoso, 29 de Junho, 2013

 

Textos transversais

Rosário Breve

 FALA   UM  POBRETUGUÊS

 

 A vida – ou é politécnica ou dá em ser chilra como as águas de bacalhau. Já quanto a tal não engordo o bacorinho da dúvida. Por teologia portátil, sou tão-só um não-católico praticante. Não sofro Deus lá em cima nem temo do Diabo o baixio. O que se acha no fundo de cada copo é o desencontro. O desencontro e o desencanto, que o retorno à sobriedade pune e agrava.

Longamente esperei  Junho – para isto. Isto sendo: na abcissa do paladar, o abcesso do couro molhado em a malvasia da melancolia. Isto é um País que nem Junho melhora. Deve ser porque a minha doença se chama Portugal. Ou Pobretugal. O amor é uma doença, ninguém com dois dedos de testa e duas unhas de coração raciocinante (m)o negará. Padeço de me serem portuguesas, ou pobretuguesas, a vida e a condição. Acontece que convalesço mui mal de tal enfermidade. Entardenoitece-me a o espectáculo reiterado da estupidez mineral de um ex-Povo. O nosso. Portador embora de uma Língua superlativa e como nenhuma outra milionária de sílabas do mais fino quilate áureo, multissecular já, a Malta continua a dar o crânio por mesa de onde lhe comem as papas. Entenebrece-me que os mandadores planetários (amailos seus lacaio-caudatários locais) possam impunemente condenar a comum gente a trincar areia por pão. Por extensão, desfanica-me a coragem que o meu País se veja, à maneira titular de Irene Lisboa, com uma mão cheia de nada, outra de coisa nenhuma.

Entanto, a terça-feira para que renasço, 25 de Junho, é de uma limpidez prístina que até dói. A Luz é maiúscula como um avesso de Lua – e de redundante quididade. O esplendor é prodigioso qual um trecho camoniano (um qualquer). Como vela à bolina fresca, a aragem empluma levezas de pele que se dá ares. Fragrâncias de limoeiro confirmam da passarada a condição de porta-perfume. Tudo se aguarela muito, tudo se me afigura recente de si mesmo. Junho floresce perigosamente como a esperança. A esperança seja do que for. A esperança  que é perigosa por consistir em usança da espera. Mas esta Luz ajunhada, esta claridade que dá perfeitamente para perceber, por essas ruas & praças, quais os cônjuges que pela noite se refizeram eroticamente sudoríferas branduras e quais os que não.

Despertar para a legibilidade humana sempre me permitiu, até hoje, a não, por assim dizer, d-existência. Nasce-se com defeito e morre-se perfeito. Há quem se minta o contrário. É talvez porque a morte torna anterior até o futuro. E porque ela já (nos, a todos) começou nos lugares onde estivemos e a que não voltaremos. É por isso que tanto faço por voltar. Voltar por voltar. Voltar para viver. Ainda. Um pouco. Mais. Ainda que não física ou geograficamente, voltar para e em frente da lembrança. Tenho (temos todos) uma máquina-do-tempo para o efeito. Chama-se Memória.

O amor é cego.

A memória é o cão do cego.

Assim pude escrever, resgatando-me, mercê deste dístico, há uns poucos anos e em sítio e para gente a que não voltarei, de uma manhã parda, vivia eu então numa merdaleja qualquer certas minhas horas más de anos não bons.

Fora de portas, a Realidade rosnava ameaças peremptórias: pobreza, desemprego, álcool a mais, fins-de-linha. Ainda rosna, mas retorquindo-lhe lhe vou, a instantâneo prazo, em, por assim dizer, r-existência. Escoro-lhe de livros bons as horas más. Esturrico-lhe de versos tónicos as veleidades materiais. E desminto dela, em paleta arco-irisada, o pretobranquismo de suas práticas e feias fauces.

Estragou-se-me ontem o telemóvel, não tenho dinheiro para outro e não quero saber. Quem quiser falar comigo, que me escreva. Outra coisa não tenho feito estes já tantos anos todos. Tenho andado mais macambúzio que de costume por causa de um documentário que há dias revi pela TV. Era sobre a breve vida (mas perene obra) de um grand’enorme artista: Mário Botas (1952-1983), português da Nazaré. Morreu aos 31 anos, como o meu irmão Jorge. Mário e Jorge gostavam ambos de Egon Schiele (1890-1918). Outro que morreu tão novo.

Por contraponto, acabo saudando o ter vivido já os meus 49. Ninguém mos tira, por mais torçam Deus e o Diabo os respectivos rabichos de saca-rolhas de bacorinho. Assim contra os canhões marcho, afinal, no esplendor de Junho, se não de Portugal.

Crónica de Daniel Abrunheiro, in «O Ribatejo», 27 de Junho de 2013

   

Fotos: Augusto Mota / Gotículas de nevoeiro numa teia de aranha a envolver um ramo de Tojo (Ulex europaeus). Com manipulação cromática.

BAILE SOZINHO ou O INVERNO DE QUELUZ - 26 e 27

 

 

 

 

                                                                   Cacto (Echinocactus grusonii)

 

Leiria, manhã de 10 de Maio de 2013, sexta-feira

                      

                                 26

 

É preciso ter passado, como eu passei, por vilas desertas ao domingo.

É preciso não ter nada em frente senão um salário.

Eu sabia que ia ficar para sempre na Música.

Sabia também que não me sustentaria dela mas para ela.

Suturava feridas invisíveis nascidas da fome de saber.

Como no Verão de 1991.

 

No Verão de 1991 trabalhei por conta de um homem que eu já era.

Perto, o regato mal respirava,

saturado de sol como estava. 

Fazia as refeições num reservado invisível também:

como se celebrasse uma missa agnóstica

à impossibilidade de Deus e ao mistério do Corpo.

 

Derredor, na volta da fonte, mulheres alheias cacarejavam

as notícias vilãs com essa tão portuguesa fúria alegre

que resulta do comentário da desgraça dos outros.

Habitava eu então um quarto muito branco

de cuja janela se me oferecia o mistério simples do dia,

que invariavelmente pintava cegonhas e campos de arroz.

 

Quando a alguém da Filarmónica morria um alguém seu,

fardava-me para integrar as honras da Música

à pessoa perdida. No fim, embebedávamo-nos sempre,

pois que é ponto assente a libação vínica contra

o desmando escandaloso da morte.

E o jornal íntimo se me manchava em furor sereno.

 

                              27

 

Não eram ainda as sete quando a alva me levantou.

Saí do poço que imita a morte, dei-me ao ofício de renascer.

Procurei no escuro o fato para não despertar a Mulher.

Açucarei água na cozinha, que bebi de pé não devagar.

Senti as escadas desdobrarem para mim a rua.

E depois cumprimentei o senhor Eduardo que vinha com o neto.

 

Às tantas de ter 49 anos, uma pessoa já sabe o prémio do dia.

Na mercearia do bairro, caixas cantam alto a fruta.

De coxas gordas, varizmarmóreas, a senhora Juliana beijarica o canário,

que é claro como o limão e como o pão novo.

Nada me custa alcançar o Rio, sabendo nas costas o nascimento.

O nascimento & morte.

 

Quando chego, estou de partida.

Assim como toda a gente toda a vida.

Exerço então o lápis qual florete,

esgrimindo o puro minério (a pura chispa) do Verbo.

Almoço a saturação da Música, das casas encerradas

à passagem do rei morto.

 

Canto para dentro o meu Sá, o meu Garção.

Finjo que não componho qualquer canção.

Ponho-me a arabescar as árvores maiores

enquanto desfloro rosinhas de, digamos, torrão-de-Alicante.

Então, a glória banha-me todo, torna-me lustral

como uma tocha de gelo, como um homem para o fogo.

 

Daniel Abrunheiro

 

       

 

                                                                     Pútegas (Cytinus ruber)

 

 

 

Fotos: augusto mota

 





as uvas de Labéria Gala / 3 excertos

 

 

 

 

(…)

 

21

exausta depois da chama divina incendiar

o seu espírito adormece agitada labéria

flamínia vinda das longas distâncias do sul

no jardim escondido de quem passa na rua

deserta febril prende a manta sobre o corpo

tão ínfimo da mulher virgem e maternal

 

22

encanto da voz como se fora um feitiço

chamando a miraculada presença do deus

entre os homens de esperanças adiadas

e desencantos vários no odor da resina

em chama viva e lenta como relâmpago

flamejante eras tu a doce mensageira

 

23

o sol despontava nos vinhedos de colipo

os cachos doirados e escuros despertos

como se um milagre fosse da criação

a bênção súbita nas suaves colinas

que abraçam o rio e as suas águas

frescas modulando a terra e as penhas

 

(…)

 

Orlando Cardoso, in «as uvas de Labéria Gala»

Obra distinguida com o 1º Prémio do Concurso de Literatura do Instituto Politécnico de Leiria (Categoria de Poesia) - 2007. Edição IPL , 2008

Foto e manipulação cromática: Augusto Mota

 

 

 

 

 

 

LIBERDADE





Chegaste com um atraso de anos

à minha ânsia de perceber

a complexa trama dos enganos.

Sabia-te como a chuva de Verão,

contigo esperava sempre renascer

quando o cheiro da terra chega ao coração.

Eras a minha sombra, o som

essencial da palavra por dizer,

a brisa prometida, o inesperado dom.

Como vento ligeiro, tocaste ao de leve

a natural euforia do amanhecer.

E, fugidia, de ti ficou sinal tão leve.

 

 

Poema: Manuel Simões, Abril de 2013

Ilustração: quadro de Dorindo Carvalho

 

Rosário Breve

Brava maravilha
 

 

 

 Sepultei o meu Pai no exacto dia em que a Revolução dos Cravos fez vinte anos. Ambos mortos a essa data, revolução e ele. Tinha então a primeira das minhas filhas quatro meses e oito dias: a transmissão estava em marcha.

Um Pai não morre – os filhos é que se perdem dele. Deve-se isto ao facto de a morte ser apenas deixar de estar, não deixar de ser. Creio nisto. (Sim: não apenas descrenças me animam, da vida, o mote e as voltas.)

Dezanove anos são ora cumpridos sobre esse dia em que não choveu. Há um ano, portanto, que é maior de idade a minha orfandade patriarcal: já pode votar. Tenho sido bom eleitor: perdi-me da minha Mãe fez este Março dois anos. Nascera-me todavia entre os dois óbitos uma outra menina: a transmissão seguia (e segue) marchando. A vida pode ater-se; a vida pode conter-se – mas nunca se detém. Brava maravilha é que assim seja.

Escrevo estas linhas a um domingo. A longa ferida do Inverno parece sarada. É pelo cair da tarde. Pouca gente por ruas e praças. Há mais pombos do que pessoas. Um que outro cão vadiando pela temporalidade desertada como filósofos existencialistas de cunho católico à la Gabriel Marcel. Tenho moedas, vou ao Café da Rosa poetar as minhas crónicas patetices decassílabas. Em casa, a mulher penelopa a miríade têxtil do bordado aceso: sou dela o pretendente único, Ulisses de viagem nenhuma. (Alguém vomitou no fontanário de que já não mana a água que era de todos. Por onde congestion’andará a cirrose desse anónimo roxeador de fontes em pedra?)

Já a noite urde (arde) aos poucos a sua autoridade invencível, já dela o manto pipila estrelas de robe de mágico. Como aparado crescente de unha, já a velha Lua se faz numismática no argênteo firmamento. É tudo (ele)mental – sem ansiedade, sem esperança, sem dívida e sem remissão. É tudo muito bonito, também. Arrefeceu.

Sim, também o deserto é formoso. Sabes, aquela areia em ondas como o mar em dunas estriadas à espuma do vento, à escuma dos dias/anos/décadas, não tarda séculos, um que outro milénio como esses cães por essas praças e ruas vadiando, existenciais, o domingo.

Nenhuma quimera e nenhuma utopia. Onde foi a retrosaria, é hoje a agência bancária. Onde a livraria, hoje uma seita-maná qualquer. Onde a infância, hoje esta ferrugem úrica nas dobradiças de rachada cartilagem. As filhas crescem-me, porém.

Leva-me (ou traz-me) esta derradeira verificação, em nave (ou neve) do Tempo, à antevéspera do passamento do meu Velho. Levara-o eu ao hospital. Já a terminação lhe esbofeteava o semblante: era como um cego sem lotaria que apregoar, quanto mais vender. Deitado no lençol impessoal tatuado a carimbo (H.U.C.), regougava ele, como um cisne de asas quebradas, a respiração muito afadigada. Olhei-o muito, que me não via. Tinha os lábios causticados da febre de tantos anos terçãos e malsãos. Tinha a boca enlameada a branco do pó de tantos comprimidos sem remédio. Tirei-lhe a placa, fui lavá-la, remeti-lha na boca que já não dizia o meu caminho. Olhei p’la janela da enfermaria (enfer, Marie!) como ora olho as linhas que lhe/vos escrevo. Precisei de ir-me embora. Baixei-me ao ouvido dele, disse-lhe: Pai, amanhã volto. Disse-me ele: Eu também.

Até hoje.   

 

 

Crónica de Daniel Abrunheiro, in «O Ribatejo», 25 de Abril de 2013

Foto de Augusto Mota

Soneto

 



Soneto

O quarto em desordem

 

Na curva perigosa dos cinquenta
derrapei neste amor. Que dor! que pétala
sensível e secreta me atormenta
e me provoca à síntese da flor

que não sabe como é feita: amor,
na quintessência da palavra, e mudo
de natural silêncio já não cabe
em tanto gesto de colher e amar

a nuvem que de ambígua se dilui
nesse objecto mais vago do que nuvem
e mais defeso, corpo! corpo, corpo,


verdade tão final, sede tão vária,
e esse cavalo solto pela cama,
a passear o peito de quem ama.


Carlos Drummond de Andrade, in «Fazendeiro do Ar», 1952-1953.
in «FAZENDEIRO DO AR & POESIA ATÉ AGORA», 2ª edição, p. 549, Livraria José Olympio Editora, Rio de Janeiro, 1955.

foto: augusto mota / centro de uma rosa Madame Meilland 

 

a terra não esquece

 

 

 





é um punhado de terra

que apanhei no campo –

tem o pó dos mortos

e o húmus do sonho;

os passos dos carrascos

ressoam lá dentro

nos torrões castanhos,

e o uivo do vento;

ouvem-se as crianças

voando alto

e o silêncio dos vermes

ganhando asas –

a sombra das nuvens,

o voo do milhafre,

tudo regista

a sua memória;

e o sangue caído

do corpo dos justos

ainda goteja

em seus labirintos;

a seca e a sede,

a chuva e o choro,

o que por ela passou

a terra não esquece –

e tu que a pisas

ou prendes nos dedos,

e tu que me lês

não esqueças também.

 

António Simões, 1983

 

foto: augusto mota