"estamos sós com aquilo que amamos"

é o vigésimo segundo dia do mês de Janeiro. "esse ponto exacto à volta do qual tudo oscila, testemunha do balanço entre a noite de um inverno exterior e a aurora de uma primavera interior".

o dia cai. a noite antecipa-se.

é o 22º dia do mês de Janeiro. o rito. a celebração da arte, na Arte...

salut! ao alto da gávea. a um palácio de palavras grés.

divagamos...

sabemo-nos presos a um corpo, presos à matéria, e, recusamos aceitar ser esse o local da nossa morte. um corpo, afinal, nada mais é do que um fim que se elabora num erro. então, só podemos aspirar aos objectos que tenham o estatuto de pensamento. mas, também neste caso, os objectos tornam-se insuportáveis, na medida em que o corpo, como objecto criador do pensamento, também é insuportável. e, é esta deficiência técnica que, para os cépticos, como eu, faz surgir a estranheza e o medo da morte.

todavia, tudo isto é um erro. um erro crasso.

primeiro, porque na dicotomia objecto/corpo, objecto/pensamento, há, apenas, uma verdade insofismável - cada um, ao nascer, transporta, em si, um cadáver.

segundo, porque há que aprender os limites da ideia. há que saber os limites da linguagem. há que saber ser nos limites da linguagem e da matéria. saber, ainda, calcular a distância entre a matéria e o pensamento, entre a nossa vontade perceptiva e o estado real do objecto, porque a mesma pode resultar da fuga do objecto.

este deixa de ser para querer ser.

então, os objectos podem deixar de existir. existe sim a esperança do objecto que especifica a fuga e a ausência, e esta é a forma de consciencializar uma afeição.

todavia, a falta do objecto nunca nos faz aproximar dele, porque realmente o que amamos é a ausência, a deslocação, a esperança do objecto. "estamos sós com aquilo que amamos" - escreveu Friedrich Novalis.

julgo imperioso cultivar o espaço bruto se quisermos, de facto, escrever o Poema final.

deambulamos num espaço, literalmente, vazio, no espaço que fica entre corpos e ideias, nomes e/ou objectos. mas, como preencher esse vazio?

um Poeta, por exemplo, sobe as montanhas da Palavra e aí, entre o dia e a noite, julga-se um fugitivo, sem saber que nunca sai do mesmo lugar. deseja ser um grito e ter asas de ouro. mergulha a fronte suave nas mãos geladas e deixa o corpo cair. sonha. procura na terra negra uma flor azul. sabe da escuridão e do frio que enchem esse vazio.

então, e só então, cumpre-se na Ausência.

gabriela rocha martins.