Pórticos de Mistério

Em dedos recortados de zimbro

e de acanto,

as mãos, a sombra, a vivência.

O degelo nocturno

das águias que perseguem

o corpo, a fluidez,

o fulgor das pedras, o ardor

das mãos.

Em contornos vazios que

o silêncio acende.

No negrume da telha

corroída.

Entre folhas densas, lintéis

de bruma,

manchas de caliça.

Pórticos de reminiscência

e mistério.

De ruína e lassidão.

Maria do Sameiro Barroso, in "Mnemósine".

I

Na solidão que o outono abraça

As palavras perfilam-se diante de mim

Como esqueletos cegos de crenças

...

Sandro William Junqueiro, inédito, 2005.

Jardim Catedral. Fotografia de Augusto Mota

II

Como se as palavras terminassem
Como se as palavras nascessem cegas
Como se as palavras dissessem vergonha
Como se as palavras desvelassem segredos
Como se as palavras naufragassem desejos
Como se as palavras fossem um dia e uma noite
E um dia e uma noite existissem sem elas

Como se o medo fosse a sua esteira
e as palavras, elas próprias, dissessem poemas.

Sandro William Junqueiro, inédito, 2005.

Os Espiões. Linóleo 19,5X10,5 cm.
Augusto Mota. 1963.

Eu tinha mal contidas lágrimas
e o coração destroçado.
e me diziam: "a rendição convém-te! rende-te!"
mas o pior veneno seria melhor que a rendição.
os inimigos a pátria me roubavam
e o povo fazia-me sentir o gosto da traição.
porém, meu coração ainda estava no meu peito
e o corpo jamais entrega o coração.
tudo me levaram menos o carácter nobre,
a nobreza pode alguém arrebatá-la?
no dia da batalha eu não quis couraça,
e saí para a luta sem protecção para o peito.
mortifiquei a alma, julgando que a perdia.
a rodos o sangue então corria.
mas nem assim a morte quis chegar
p'ra me poupar ignomínia e submissão,
lancei-me na batalha julgando não voltar.
assim meus avós, assim sou eu:
quem sabe da raiz o ramo conheceu.

Al-Mu'tamid, in "Al-Mu'tamid, Poeta Do Destino"

Jardim-Catedral. Fotografia de Augusto Mota

Qasîda em ra, dedicada a Al-Mu'tamid

Este poema é para ti,

Como um jardim que a brisa visitou

Sobre o qual repousou o orvalho da noite

Até que o ataviou de flores.

Do teu nome fiz-lhe uma veste de ouro.

Com o teu louvor derramei o melhor almíscar.

Quem me suplantará? Se o teu apoio é sândalo

Eu o queimei no fogo do meu génio

Quando as brasas estavam ainda a arder.

O orgulho no amor - temei-o - é a sua vergonha

Mas o prazer - aproveitai-o - é o seu ardor.

Não peças à paixão que te dê domínio

Prefere ser escravo, nas suas mãos é que tu és livre!

Vós me dissestes: O amor prejudicou-te.

Eu respondi: Quem dera me tivesse feito mal.

É que meu coração escolheu doença para o corpo

Como forma própria de o adornar.

Deixai-o, pois, fazer a sua escolha

E não me critiqueis por estar emagrecido:

Não está a excelência de uma adaga

Precisamente na finura do seu gume?

Troçastes porque me deixou minha amada?

Quanto fim do mês oculta o crescente que vai vir!

Julgais que o fogo do esquecimento me consolará

Ou que um profundo sono chegará depois?

Mas ó coração, guerreiro da dor, se não sofresses mais

Como te acudiria o socorro das lágrimas?

Ibn A'mmar, in "O Meu Coração É Árabe".

Outono

o vento murmura

entre o arvoredo

versos de saudade

às folhas que voam

no céu das andorinhas

Carlos Alberto Silva

in sitiodoshaikais.blogs.sapo.pt

Somos folhas breves...

Somos folhas breves onde dormem
aves de silêncio e solidão.
Somos só folhas ou o seu rumor.
Inseguros, incapazes de ser flor,
até a brisa nos perturba e faz tremer.
Por isso a cada gesto que fazemos
cada ave se transforma noutro ser.

Eugénio de Andrade ( Poesias 1945-1965 ),
in http://barcosflores.blogspot.com

O elogio da natureza. Pormenor sol.
Desenho de Augusto Mota.

na fímbria dos poemas

talvez um dia regresse

( reponso em anil )

na génese dum projecto

global

talvez

talvez um dia regresse

( encontro em Abril )

na fímbria dum poema

plural

...

...

hoje

regresso

( no sol do sul )

em apoteose

final

bato palmas

e

peço bis

.

.

.

gabriela rocha martins, in "A Poesia serve-se fria!"

Margarida. Fotografia de Joseph Mara

Abril

( Como se fora uma lenda )

Eu sou daqui destas marés íngremes preia-mar de rosas
abril vi cantar leda madrugada às raparigas frondosas

às raparigas e às mulheres cegando o vento das enseadas
abril fresas ribeiras sonho arável do sonho ruas amuradas

amuradas murmúrios nessas bagas d'anil era o fogo alteado
abril podoas ao alto punhos que o mar no tejo tinha secado

o mar as lezírias do mar com todas as velas postas de lado
abril rimas ao ombro réstias sou tamborileiro sou soldado

sou soldado ou hortelão de navios o que for seja o que seja
abril gestas do povo irmão cativo de maio anel que cereja

eu sou daqui destas marés íngremes preia-mar de rosas
abril ouvi cantar leda madrugada às reparigas frondosas.

Rui Mendes, in "A Poesia sereve-se fria!".

Fotografia de Joseph Mara

A Vida

A Vida.
A Morte.
Tudo o que é fundamental.
Não tem palavras.
Uma ideia só é eficaz quando sentida.
E o sentir
Não se decreta
Nem improvisa
Pura e simplesmente - Sente-se.

Manuela Barros Moura, in "Amar a Liberdade da Vida".

Pássaro de Fogo. Fotografia de Mark Twain

Quando à Noite

Quando à noite fecho os olhos
acentuo a escuridão
desisto da luz dos outros
desço ao nível mais profundo
e afundo
onde não há Bem
nem Mal
mergulho em águas negras, perturbadas
e saio pura e fresca
cor cristal.

Maria Teresa Meireles, in "A Poesia serve-se fria".

Alma

A Alma
gema
claramente oculta
na casca de cada um
ou mais.

Maria Teresa Meireles, in "A Poesia serve-se fria"

"Silence". Fotografia de Ricardo Araújo

Para vós me dirijo, ó noites do mundo, galerias do tempo.
Digo:
estes, que aqui vedes, são os fundamentos, as pinturas antigas,
testemunhos, retratos, biografias;
a força de um momento,
o poder de transfigurar o mundo exacto.

Ivo Miguel Barroso, in "A Poesia serve-se fria"

Sejamos a cal evadida, examinemos o destino das estrelas,
a matéria imanente.
As armas têm um nome, um lençol de água exorbitante,
encoberto nos múltiplos rochedos, na excessiva face negra,
no grito profano das anémonas nocturnas.

Ivo Miguel Barroso, in "A Poesia Serve-se Fria".

Profano. Fotografia de Sérgio Rodrigo

No Quintal

Mês de Novembro
as nespereiras em flor
e o trabalho amoroso das abelhas

Abelhas em Novembro
docemente percorrem
o âmago das flores da nespereira

Paulo Penisga, inédito, Silves, 2001.
( Poema inspirado na poesia Haiku )

O Rapaz Chorou

Não correu as partidas do mundo
chorou

Na praia solitária, no lugar onde três sonhos azuis se cruzam...

Virou o rosto
secou as lágrimas ao vento

Se ao menos abrisses a tua boca para esta vida...

Paulo Penisga, inédito, Tavira, 1995.

"Sob a pálpebra". Fotografia de X. Maya

As Árvores Crescem

As árvores crescem

ouço-as respirar
quando o crepúsculo
desce
no estremecimento sem fim
dos primeiros pássaros

depois é o sono
a pedra nocturna
dos anjos

essa vaga caligrafia
dos sinos submersos
sob as pálpebras

percursos tão vários
do esquecimento

Luís Serrano, in "Nas Colinas do Esquecimento", 2004.

As Casas Morrem

As casas morrem
lentamente
sobre a água

ou escondem-se
sob a luz mítica
da madrugada

vejo-as desaparecer
transformarem-se
na sua memória

serem a dor adormecida
de outras casas

de outras águas

Luís Serrano, in "As Casas Pressentidas", 1999

Atalhos. Fotografia de Ricardo Laske

URL3

e depois há noites
quando
cheio de compaixão
arrastas pelos atalhos do javascript
o aprendiz
até ao lugar da construção
é uma vertigem ver elevar-se
de repente
a casa
ver elevar-se a casa
das minhas mãos presas nas tuas
tão bom fazer assim amor contigo

e depois há noites

Maria Estela Guedes, in "a_maar_gato"

O elogio da natureza. Pormenor lua.
Desenho de Augusto Mota.

URL:com.paixão

URL 1

teço as noites com as manhãs
enfio dias pelas contas dentro
conchas, pessanhas, pequenos seixos
fulgurantes
num entrençado de mangal agreste
ligo a giesta às colónias de corais
o teu nome ao meu domínio
no espaço das coisas virtualmente reais

a casa é tosca
n tem fixas as tabelas
nem frontpage brilhante
difícil
de árduo acesso
obscura se n passas nela
cega de luz quando apareces

Maria Estela Guedes, in "a_maar_gato"

O elogio da natureza. Pormenor sol.
Desenho de Augusto Mota

Que as lágrimas levantem vôo

agora
sou um cisne

os meus lagos são jardins do Nada

há pássaros infinitos à revelia e
cultivo laranjas em varandas
de fogo

secretos vasos

desço então pelas suas asas
alvas asas de lágrimas
de neve
e
ouro

bebes então do excelso Fogo
eu nada mais faço
que as lágrimas levantem voo
da tua

infinita

face

Maria Azenha, in "Nossa Senhora de Burka"

Cisne.

Fotografia de Francis K. Martin

As flores do mal

pelas montanhas oblíquas
desenham as mulheres
o rosto com os dedos
rostos sempre tapados
para o terror dos vivos
não sei se elas se mostram
o que ao mundo querem dizer
freiras absurdas do vento e do medo
murmuram: "irmão, não deves rir"
não sei se elas se mostram
não sei se elas vão ser
não sei se elas não choram
se cantam um burburinho forte
ou se são fadas com gemidos
sempre sempre sempre a dormir

não sei se elas são estátuas
não sei se são de vidro

Maria Azenha, in "Nossa Senhora de Burka"

Afeganistão. Fotografia de Francis K. Martin

1 Poema para colar no espelho

De repente
as ruas conhecidas
quedaram-se
sem nome

os cantos conhecidos desde sempre
diziam nada

o vento sem sentido
arrepiava ligeiramente o dorso das águas
desaguando-se sem nexo no oceano necessário

e do sol
ao pôr-se
quedava promessa
nenhuma

vê só o sem-sentido
que trouxeste às coisas

vê só

quando de novo te perderes no espelho

quanto do universo guardas
no teu rosto

quanto de sentido se imprime
em tua voz

não nessa voz que usavas no que dizias

na outra

na voz guardada
do que nunca disseste
que sentias

Teresa Tudela, in "Sete Transmutações da Casa"

"Wind", fotografia de Nancy Angermeyer

Tinhas passado o dia no mar

queria olhar-te

prescrutar Ulisses no semblante
ver como o banho de horizonte te dilatava pupilas e poros
se misturava à maresia nos cabelos
na fronte

contudo não falei
alga
circunspecta

Teresa Tudela, in "Sete Transmutações da Casa"