As Idades da Luz

Invento o desconhecido. E todos pensaram essa fonte,
Deus levitando na pureza da noite,
as minhas mãos adormecendo entre as florestas,
no degelo interior a sugerir a plenitude,
os domínios sagrados amadurecendo as vagas
e as entranhas,
os cumes lisos, no auge das vozes petrificadas.

Sempre o desconhecido
- a vida inscrita nos seus labirintos -
as colinas rasgadas em frente às Idades da Luz.
No lume vertiginoso, o céu articulado,
um leque de essências, uma sinfonia de Bruckner.

A matéria culmina e todo o ser desperta.
Todo o barco é berço e todo o ser é água
a completar o Todo.
Todo o ser é silêncio de desmembrados cravos de espuma.
Todo o ser é um rio denso e luminoso.

Terrível é o grito - e maravilhoso, o dos bebedores
da sombra.
Trabalho a arritmia louca das canções,
penetro a fundo nos gritos.
Invento o tecido estranho das metáforas,
porque o universo é fresco e suavemente imortal.

Desço pelas ladeiras íntimas, íngremes.
Amo esse esplendor e a louca sinfonia do mundo,
o silêncio de guelras abertas precipitando as sombras,
o corpo, com os seus pomares translúcidos,

a lua e a vertigem, com suas paisagens tenebrosas,
revolvendo negras insígnias, cósmicos segredos,
raízes lentas, vagarosas,
janelas exactas do fulgor secreto

das árvores, dos nomes.

Maria do Sameiro Barroso, inédito, in "Idades Sonâmbulas".