a estação fértil

Fértil é a estação do ano onde proliferam as angústias que, como folhas de árvore amarelecidas pelo tempo, descem, suavemente, em nossas mãos outonais. Também elas - as mãos - vão deixando cair no esquecimento as memórias dos dias que ainda não antecipavam nada para além do que, sofridamente, iam desenhando no horizonte áspero e branco do papel. Também elas, silenciosamente, nos arrastavam - e arrastam - até esse horizonte onde a espera é sempre igual ao cansaço das noites passadas entre viagens e vertigens, entre fendas e fugas, sobre precipícios perdidos à beira de caminhos sem pontes visíveis entre as margens do delírio e as da imaginação fértil. Assim ficámos - e ficamos -, permanentemente, à ilharga da madrugada, sem nos atrevermos a escalar outras dificuldades para além das que os olhos pressentiam - e pressentem - e as mãos conseguiam - e conseguem - dominar.

Fértil é a noite onde proliferam as sendas sinuosas dos desencontros que, como rios de fogo, avançam pelas vertentes áridas da angústia a caminho das várzeas verdes da esperança. Mas que esperança podemos esperar depois de todas as colheitas terem desaparecido debaixo da lava incandescente de tanta espera?!

É pelo sossego da noite, antes de as mãos, cansadas, adormecerem encostadas ao brilho sôfrego dos olhos, que empreendemos as grandes viagens por entre os espaços vazios da música e do silêncio. Seguimos a magia das palavras que nos vão acordando os passos incertos e os significados menos esperados, sempre a caminho da memória das cores e das coisas. E dos cheiros que, por vezes, arrastam consigo o saber e o sabor do passado.

Fértil é a viagem por entre os silêncios da música, quando tudo parece ir acabar em breve e sentimos a pressa das mãos por cima das letras que vão escrevendo as palavras que, inesperadamente, vêm ao nosso encontro. Mas nem sempre elas conseguem evocar todas as imagens que vivem agarradas à memória dos aromas vários de uma merenda de trabalhadores por entre paveias de pasto acabado de cortar, ou agarradas à memória do cheiro ácido e quente da terra abençoada pelo bico de uma charrua, enquanto as leivas deslizam pelo aço luzidio da folha, pondo a descoberto os pequenos bolbos da erva-canária, ou trevo-azedo ( Oxalix pes-caprae ), que, à noite, antes da ceia, torrávamos na lareira da infância, junto ao brasido. Por isso desesperamos. Por isso viajamos, entre o ontem e o futuro que as palavras antecipam a cada esquina dos seus e dos nossos próprios sentidos.

Férteis são todos os sentidos do corpo e das palavras .Por isso, só ficamos apaziguados quando as mãos conseguem desenhar, letra a letra, as imagens vivas que arrastam os olhos e a memória pelos íngremes atalhos do corpo, onde já se pressentem as vertigens de uma viagem, sem retorno, ao centro da própria noite.

Augusto Mota, inédito, in "A Geografia do Prazer", 2000.

Fotografias e composições de Augusto Mota sobre poemas de Maria Toscano e Carlos Alberto Silva.