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Dali ouve-se o som de uma tosse seca e ininterrupta, vinda do quarto contíguo.

A mulher está sentada no rebordo da cama, seminua, virada de frente para a porta de quem entra. Usa uma voz rouca e pausada quando fala, um sorriso branco quando sorri e as unhas dos pés pintadas de um verniz roxo: a sua cor preferida.

Esta mulher nunca comeu amoras, mas a sua boca tem o sabor metálico de quem está permanentemente excitado. Se desse a provar a sua saliva aos homens com quem divide a cama, talvez estes descobrissem nela as amoras que nunca comeu: a excitação metálica e ácida que envolve permanentemente a sua língua e dentes como um segredo.

Apesar de aparentar uma desatenção permanente, um estado de inércia melancólica e simulada, aquela mulher fixa com um propósito o par de sapatos de camurça que descança ao lado da porta. Deitada, cobre a parte superior do corpo com um corpete de veludo azul deixando ao encargo dos olhos a visão de tudo o resto: as suas pernas longas e torneadas, as ancas largas e brancas em contraste com o seu púbis negro.

Dali ouve-se novamente o som de uma tosse seca e ininterrupta, vinda do quarto contíguo. Alguém continua irritantemente a tossir de forma aguda e ininterrupta. Facto que lhe parece passar despercebido enquanto fuma um cigarro ao mesmo tempo que afaga com a sua mão esquerda a fronha da sua almofada verde onde, debaixo desta, oculta uma arma.

O inspector, de pé, já sem calças, olha para ela enquanto segura o seu pénis erecto numa das mãos:

- Sou um cabrão, dizes?

- És.

- E diz-me lá quem é o cabrão que te arranja todos os clientes? Aqueles que te alimentam.

- És tu.

- E não me dizes o preço que levas a este cabrão?

- O mesmo de sempre.

- Não deveria ser mais caro visto ser eu... o cabrão?

- Mesmo que te cobrasse o triplo não deixarias de sê-lo.

- A menina é uma felizarda de eu gostar que me insulte. Sabia? Sempre admirei essa sua frontalidade e audácia. - É este o teu preço? - pergunta depositando um par de notas na mesa-de-cabeceira.

- Não tenho outro.

- E o que é que ele tem afinal?

- ...

- O que é que ele tem?

- Não ouves?

- Ouço. Não sei é como consegues fazer o trabalho a ouvi-lo tossir assim.

- É o meu filho.

- Por isso mesmo. Devias levá-lo ao médico.

- E quem és tu para dizer-me o que devo ou não fazer?

- E quem sou eu para dizer o que deves ou não fazer? Talvez seja simplesmente o homem que te paga: o cabrão, aquele pelo qual sobrevives.

- Mas no meu filho não tocas.

- Ai não! Porquê? Vai matar-me? A menina vai matar-me?

- Podes ter a certeza. Se lhe tocas com uma única das tuas unhas encardidas és um homem morto.

O inspector ri-se ao aproximar-se dela. E oferece-lhe o seu pénis erecto para as mãos.

- Vá toma, menina, brinca com ele.

- Não quero.

- Então e o que fazemos ao dinheiro? Deitamo-lo fora?

Sandro William Junqueiro, inédito, in "No céu não há limões".