encontro com platão

Hoje encontrei Platão à mesa do café. Falámos de poesia e de corridas de cavalos. Mas falámos, sobretudo, de escravos. Dos escravos romanos e dos escravos gregos. De escravos. Sim, principalmente de escravos. Recordámos os tempos da velha Roma, as reuniões no forum, a coluna de Trajano, os jogos do circo. Falámos de escribas e dos homens das galés. Ele próprio, segredou-me, foi escriba e homem de galé. Remou anos a fio em ousadas galés ao compasso ritmado do maço do arrais, ajudando Roma a conquistar o poderio dos mares. Foi, mais tarde, um filósofo da oceanidade. Ritmou a imaginação pelo arfar das suas remadas loucas, até atingir a sublimidade do poeta. Depois escreveu. Escreveu, sobretudo. Ditaram-lhe leis ousadas para os homens e para as crianças. Leis trágicas e severas demais para um poeta tão grande. Idealizou outros sistemas de sociedade e negou todos os direitos do espírito ( talvez vingança dos anos que arrastou preso aos remos das galés! ). Da sua Grécia quis fazer uma nova cidade para o novo homem. Lutou. Sacrificou. Nada conseguiu. Hoje sente-se miserável na derrota.

Que tristeza sentiu ao contar as atrocidades que fez cometer ( hoje Platão é um homem civilizado! ) em honra de uma ideia tão falsa. Julgou que todos os homens poderiam ter o dom da sua poesia. Agora, depois de ter lido Freud, é que ficou a conhecer o verdadeiro homem. Por isso se mostrou tão interessado em contar todos aqueles crimes ( aliás é vulgar encontrá-lo à mesa do café, expiando a sua culpa ). Mostrou-me depois uma luxuosa edição, ricamente ilustrada com fotografias, daquilo que outrora lhe dera tanto prazer. Viam-se milhares de corpos a agonizar em valas comuns, leões do Pireu a devorar crianças enfermas, velhos a chorar o mal que não haviam cometido. E aquele escravo estrangeiro, agonizando em prece quase religiosa, a pedir perdão por toda aquela carnificina?! E aqueles corpos queimados nus para fertilizar as terras de cultura com as suas cinzas? Isso está lá, na página mil novecentos e quarenta e cinco da tal edição que o filósofo me mostrou. Mas há muitas outras fotografias e todas no mesmo sítio, como se se quisesse limitar as atitudes aberrantes do homem a uma página que se vira despretenciosamente em álbum de luxo, só para impressionar as visitas.

Se, a princípio, me repugnou o contacto com homem tão perverso, hoje admiro-o quando se arrepende. É belo ouvir o seu coro de lamentações e os seus outros desejos de grande vida, de bela vida. Agora, isto é, ultimamente, já nem costuma falar destas coisas. Falamos normalmente de poesia e de corridas de cavalos. Gosta muito de conversar comigo e passamos horas e horas a discutir sobre tanta coisa! Sabemos que nada se consegue, mas, ao menos, como poetas temos o dever de pensar em muitas coisas. Pensar é já reconhecer a existência de um problema. A atitude subsequente já não é da nossa responsabilidade. Nós só afirmamos. Quando os poetas pretendem outra coisa que não seja isto destroem a sua verdadeira essência e ludibriam as suas próprias intenções.

Temos este grande exemplo de Platão. Que nos sirva tão terrível expiação, num século em que uma pessoa reconhecer-se culpada é a mais ousada atitude, um século em que a acção individual se disfarça num pluralismo insignificante e cobarde. Por isso tenho pena de o deixar com os olhos cheios de lágrimas, quando me despeço para ir trabalhar e o adivinho triste e alquebrado, andando de café em café, onde já ninguém tem paciência para o ouvir.

Augusto Mota, inédito, in "Metáfora,", 1962.